Какое горчайшее счастье…. Светлана Гершанова

лежит без движенья.

      Смотрю – и покажется мне,

      Что звёзды небесные лишь отраженье

      Земных беспокойных огней…

      Ночные полёты…

      Не надо

      Слова для сравненья искать!

      В кабине пилотов, за стенкою, рядом

      Приборная пляшет доска.

      В ней стрелки сбиваются с такта,

      В ней лампы мигают не в лад,

      И всё понимают ребята,

      И, всё понимая, молчат.

      Посадка.

      Отложенный вылет.

      Механики к трапам спешат,

      Из самолёта последними выйдут

      Трое усталых ребят.

      А завтра –

      Всё выше и выше,

      И дальних посёлков огни…

      И в небо глядящий мальчишка,

      Что станет таким, как они.

      Подкова

      Дорога свернула и снова

      Прямою стрелою легла.

      Нагретую солнцем подкову,

      Нагретую солнцем подкову

      Я с тёплой земли подняла.

      А раньше прошла бы я мимо,

      Считала – во веки веков

      Мне, сильной, красивой, любимой,

      Мне – сильной, красивой, любимой –

      Для счастья не надо подков!

      Покуда хватило мне силы,

      Я счастью навстречу бы шла,

      Три пары сапог износила,

      Три пары сапог износила,

      Три посоха я б извела…

      Подкова – безделица вроде,

      Зачем же так сердцу болеть,

      Что счастье меня не находит,

      Что счастье меня не находит –

      Другими тропинками ходит

      По тёплой от солнца земле…

      «Облаков я не вижу днями…»

      Облаков я не вижу днями.

      Недоступные для меня,

      Проплывают они над нами,

      Только голову не поднять!

      Всё за окнами да за шторами,

      Золотое от солнца слегка,

      Это чудо из капель, которое

      Называется облака.

      Говоришь, это всё фантазия,

      Недостаточно потолка?

      А за окнами – словно дразнятся –

      И над крышею – словно дразнятся –

      Тихо-тихо плывут облака…

      Пишущей машинке

      Придумали машинки не для песен,

      А для серьёзных деловых бумаг.

      Бумаг – их больше,

      Адрес их известен,

      Их составителей размерен чёткий шаг.

      Но вдруг машинка попадёт к поэту.

      Сначала будет он копить гроши,

      Чтобы купить потрёпанную, эту

      Машинку: – Вот теперь-то, брат, пиши!

      Машинке будет странно поначалу:

      Что за порядки здесь поэт завёл!

      Бумаги все идут не по начальству,

      А или же в корзину, или в стол.

      У буквы «Щ» отломан хвостик снизу,

      Но разве эти мелочи важны!

      Он так легко привык к её капризам –

      Как привыкают к говору жены!

      Но если вдруг

      В дыму ночей бессонных

      Неверье будет за твоим столом,

      Ты спрячь её подальше под чехлом,

      Не относи её в комиссионный!

      Не