Фабрика №22. Антон Волохов

коридоре послышались шаги. Тук-тук, цок-цок. Я сразу их узнал. Глухие, равномерные, родные. С каждым шагом в моей голове лопался нейрон. Мои редкие извилины пришли в движение и болотными змеями закручивались в узлы, стягивая мозг в комочек. Звук её движений нарастал. Я покраснел и ждал, когда моя тупая башка лопнет словно переспелый арбуз.

      Аккуратно, потихоньку. Ток…Тик… Всё. Она здесь. Прямо за решёткой. Я смотрел на грязный заплёванный пол и был не в силах поднять глаза. Ведь она уже давно подошла и молчала, я чувствовал её взгляд, её запах, её дыхание и сжимал свой живот, что резало от ненависти к самому себе.

      – Ты как? – услышал я тихое и осторожное.

      – Зачем ты здесь? Зачем? – спросил я досадно.

      – Ты что?

      – Просто уйди, Сальма, прошу тебя, – поднял я глаза. – Уйди и будь счастлива. Тебе не по пути со мной. Не мучай себя…

      Сальма подошла и взяла в свои нежные пальчики холодную, ржавую решётку.

      – Подойди ко мне, – шепнула она.

      Я встал и сделал несколько шагов. Она подняла руку и прикоснулась ко мне большим пальцем, которым медленно провела по моей брови, потом по щеке и мочке уха.

      Я жмурил глаза и был готов урчать как котенок.

      – Мы пройдём через это, – тихо сказала она. – Наймем хорошего адвоката. И Холл может помочь.

      – Холл? – удивился я. – Нет, Холл нам не поможет.

      – Почему? Ведь он помог тогда, с Митчем. Поможет и сейчас. Он пустил меня к тебе, сказал, что сделает всё, что в его силах. Джордж хороший человек, просто послушай его.