Красавица и миллиардер. Агата Лав

коренастого мужчину в черной атласной рубашке. Он угрожающим шагом направляется к водительской дверце. Еще он экспрессивно машет руками.

      Прелестно.

      Сам виноват, а кричит как потерпевший.

      Я перевожу взгляд дальше: там стоит его машина. Огромный темный внедорожник, который чудом не убил нас. У него как раз сработали подушки безопасности, потому что мужик выглядит свежим и до завидного здоровым.

      Это мы с Максимом попали в аварию, а он в легкое недоразумение.

      – Эй! – Максим перехватывает его гнев, обходя мой седан спереди. – Не ори, там девушка.

      – Так научи свою бабу на дорогу смотреть! Или вы оба имбецилы?!

      Он бьет кулаком по моей дверце.

      Мне становится страшно. Он выглядит как неадекват, у которого может храниться оружие в салоне. Он распален, и бюджетный вид моей машины лишь сильнее заводит его.

      Развязывает руки.

      Еще бы.

      Он поцарапал нос своего танка об какую-то букашку, которой сто лет в обед!

      – Я тебя сейчас научу затыкаться, – ровным голосом отвечает ему Максим.

      И от его спокойствия почему-то становится страшнее, чем от распаленных эмоций незнакомца. Есть в его словах пугающая мужская непоколебимость. Когда понимаешь, что если мужчина пообещал ударить, то выполнит это со знанием дела.

      – Ты там головой стукнулся? – усмехается мужик. – Смелость вдруг прорезалась?

      – Отойди от ее двери. Я последний раз прошу.

      – Да я сейчас каким надо людям позвоню, ты тут ляжешь.

      – Понятно. – Максим брезгливо косится на него, после чего смотрит на меня через лобовое стекло.

      Он успокаивающе кивает мне, и мне действительно становится легче.

      Я почему-то верю, что у него все под контролем.

      Максим делает шаг к мужчине и жестом показывает, чтобы он проваливал.

      Черт, черт, черт!

      Я не хочу, чтобы началась драка.

      – Макс, пусть стоит, – бросаю в приоткрытое окно. – Нужно просто позвонить в полицию.

      Мужик снова бьет по водительской дверце, словно мой голос как красная тряпка для него. Я выдыхаю от возмущения, а в следующую секунду вижу, как Максим размахивается. Сам удар я не вижу, но фигура мужчины вдруг исчезает. Его отбрасывает куда-то назад, откуда следом доносится кряхтение.

      – Набери там на быстром наборе, – произносит Максим, отдавая мне свой разблокированный сотовый. – Цифра два. Скажи, где мы и что случилось.

      Он не глядя разжимает пальцы и вновь переключается на мужчину.

      – Одного урока хватит? – кидает он с холодом. – Или повторить?

      Я делаю, как сказал Максим.

      Набираю номер, который он назвал, и вскоре слышу длинные гудки.

      Один.

      Два.

      На экране горит лаконичное «Брат».

      Видимо, тот самый Вадим Арбатов, о котором с придыханием говорила Ксюша.

      – Да, – отзывается серьезный мужской голос.

      – Здравствуйте, меня зовут Арина. Максим дал мне телефон…

      – Что с ним?

      На том конце прорезаются холодно-обреченные интонации. Можно подумать, если в трубке