Как перевоспитать хулигана. Ирина Муравская

сигаретный дым. По головам выискиваю самого одарённого и почти не удивляюсь, заприметив тлеющую сигарету, зажатую в пальцах Руслана, ковыряющегося в телефоне в дальнем углу.

      Офигеть. Ну знаете ли… Нет, я не спорю, у нас порой тайком балуются вейпами в коридорах, но это… Это переходит все границы.

      Перевожу обалдевший взгляд на сидящих рядом со мной девчонок с потока.

      – Он нормальный?! – только что не задыхаюсь от негодования.

      – Не знаю, – томно вздыхает Элька, подпирая кулаком щеку и с интересом сканируя Рымаря. Рымарь… А его фамилия склоняется? – Но он та-а-акой симпатяшка.

      Тьфу, блин. Аж давлюсь котлетой.

      – Симпатяшка? Аморальное хамло он без норм приличия!

      – Возможно. Но хорошенький. Согласись, а?

      Не стану я соглашаться!

      – Эй, ты куда? – бросают мне вслед, но я уже не отвечаю, с решительным видом направляясь к Руслану.

      – Какие-то проблемы? – равнодушно вскидывают голову на накрывшую его тень.

      – Это учебное заведение, а не ночной бар. Потуши сигарету.

      – Или что?

      – Что значит: или что? Ты в курсе, что для курения отведены специальные места?

      – Допустим.

      – То есть, в курсе? А тебе, полагаю, закон не писан? Свой организм трави сколько влезет, но почему другие должны нюхать эту гадость?

      Не люблю курящих. У нас в семье только Виталик зависим от никотина, и то делает это, считаясь с остальными.

      – Ну так не нюхай, – огрызается Руслан. – Дверь там.

      – А может, это ты уйдёшь и не станешь мешать другим?

      – Так я и никому не мешаю. Возмущаешься только ты.

      Правильно. Потому что стадо устроено так, что в одиночку не нападёт. Боится получить ответку. Девки так и вовсе подвисли. Не одну Элю перемкнуло. Ещё несколько клуш тоже слюну пускают. Типа, плохой мальчик, вау, это так секси. Секси-шмекси, блин.

      – Ты потушишь сигарету или нет? – в последний раз спрашиваю я.

      Вместо ответа делают очередную затяжку и выпускают густое облако дыма, которое, закружившись спиралью, быстро втягивается в гудящую вытяжку. Только поэтому, наверное, сюда ещё не мчится с поварёшкой тётя Клава, наша буфетчица. Запашок есть, но не прям ядрён-батон. До кухни вряд ли долетает.

      – Или нет, – отбривают меня холодно. – Мы закончили?

      Молча отбираю у него окурок и тушу об недоеденный бутерброд, лежащий на блюдце.

      – Вот теперь закончили, – удовлетворено киваю.

      Руслан хмыкает, смахивает упавшие на лоб пряди, преспокойно тянется в карман брюк за пачкой и демонстративно выстреливает новую сигарету.

      – Что дальше, Пятнашка? – зажав губами фильтр интересуется он, чиркая зажигалкой. – У меня ещё много в запасе, так что я долго так могу развлекаться.

      Развлекаться. Развлекается он. И что ещё, блин, за Пятнашка? Намёк на мой вид? А по чьей милости, извольте спросить?

      Эмоции срабатывают на опережение, заглушая инстинкт самосохранения. Потому что