Геном неизбежности. Анатолий Заюков

звуке чудится валторно —

      фортепьянность гаммных завирух.

      И нередко слышится мне скрипка,

      чудятся порой и бубенцы.

      Но как это всё звучанье зыбко —

      разве что услышат их творцы.

      В жизни у осётра век недолог,

      ценность в нём: он гордость для реки.

      Ночь осётру – это звёздный полог,

      и живёт он бездне вопреки.

03.10.2019, дача, Волга

      В жёлтом платье липа машет

      К чугуну на вязь ограды

      прикипел осенний лист,

      как оторвано у стада

      ухо бычье, серебрист.

      Ну, денёк: одна морока!..

      Дождь и ветер вкривь и вкось.

      И на мне прилип плащ мокрый

      без надежды на авось.

      Хочется тепла и суши.

      А в кафешку невдомёк

      завернуть, затеплить душу —

      рюмка тот же камелёк.

      Как сказал когда-то Коля:

      «Стукну по карману – не звенит!

      Стукну по другому – не слыхать!»

      А случалось, в грош застолья.

      Нынче разве ж отдыхать.

      Жёлтые стада деревьев —

      из багрянца тоже сплошь.

      Погрузился город древний

      как из сита в мелкий дождь.

      День сегодняшний, вчерашний,

      завтра тот же беспросвет.

      В жёлтом платье липа машет

      над скамьёй-кабриолет.

      Тротуар, а всюду лужи,

      для меня же зеркала.

      Жёлтый клён по липе тужит —

      их дорога развела.

      Наконец и мой троллейбус —

      вся моя надежда в нём.

      А надежды – это ребус:

      живы будем – не помрём!

06.10.2019, Москва

      Хочется жизни высокой, не плотской

      Я вхожу на стройку,

      где избыток и голод.

      Где вместо любви – холод.

      Но я стойкий и свет из проёмов бойкий.

      Керамзит под ногами, монтажные трубы.

      Здесь копыта сломаешь – хочу наружу.

      Но что-то меня тормозит, оставляет.

      Спешу наверх, минуя пролёты,

      они обещают мне птичьи полёты.

      И я как крадусь в самой выси к краю,

      гляжу туда, вниз, и душа замирает.

      Хочется жизни высокой, не плотской.

      Кто вы и что вы, Иосиф Бродский?

      В каждом пространстве ищу я вектор,

      в каждой детали скрыт архитектор.

06.10.2019, Москва

      Не дай Бог!

      Он вырос, как утёс с короною скалы,

      с глазами, излучающими луны.

      В нём каждый нерв дрожит, как древко у стрелы,

      и весь он был натянутые струны.

      И кто бы оберёг, и где тот оберег?

      Ищу спасения у самого себя.

      Одним был прерван бег, другому краткий век.

      И как спастись, обоих не губя?

      Мы разошлись поврозь, едва осилив страх —

      в какой-то мере каждый изумился.

      Мне не резон оставить чрево на рогах,

      а лосю от меня, чего добился.

07.10.2019, Москва

      Прелюдия для органа

      Один пристанище нашёл последнее в Венеции:

      лежать