Геном неизбежности. Анатолий Заюков

мертва – в сознанье глушь;

      мир без души довольно хрупкий.

      Стоит церквушка, как кулич,

      веками грешным душу грела;

      искусно выжженный кирпич

      венчал себя глазурью белой.

      Вечерний звон очаровал

      наивным перебором меди.

      О том, кто в мозг свой ум внедрял,

      я думал как о людоеде.

      Природу нам не заменить,

      и всяк живёт своею жизнью.

      Заставь мартышку говорить,

      лоб расшибёт на атавизме.

      И в ней отсутствует душа.

      Но почему природа плачет?

      Знать, жизнь не стоит ни гроша.

      Но тот же зверь готов дать сдачу.

      Облагораживает ум

      душа в своих благих порывах.

      О, сколько звон наводит дум!

      Здесь жизнь во всём нетороплива.

11.08.2019, дача, Волга

      «Мне обещаешь много тела…»

      М.Т.

      Мне обещаешь много тела,

      но мне до этого нет дела.

      В себя ты погружаешь руки:

      промежность исцелить от муки.

12.08.2019, дача, Волга

      Туманит ночь под фонарями стужу

      Не угодить бы ненароком в лужу:

      в России тускло светят фонари.

      Но кто о мелочах подобных тужит?

      Ах, угодил всё ж – чёрт их побери!

      Туманит ночь под фонарями стужу.

      Скорей в тепло б, продрог я до мозгов.

      А дождь промозглый обещает ужин,

      бефстроганов с картошкой для богов.

      Считаю деньги при фонарном свете,

      само кафе потребует того;

      такое есть с апломбом на примете,

      им дорожу я более всего.

      За деньги что ни сделают красотки,

      из них одну глазами пригласи,

      охочую до ласки и до водки,

      такой мне невдомёк сказать «merci».

      Кафе для всех нас маленькая радость,

      особенно, когда промозглый дождь.

      Всё ж водку подают – какая гадость!

      А там, где сказка, там и скрыта ложь.

      Но я иду – мне некуда деваться!

      Тоска и ночь, и морось, словно мразь.

      И не упасть мне надо постараться,

      и там, в кафе, мне не ударить в грязь.

      Читать стихи до самого рассвета.

      Играть в любовь, чтоб душу отогреть.

      Но нынешний Олимп не для поэтов:

      как на богов, смотря, благоговеть.

      Но я читаю тем, кто мне кивает

      и говорит: «Ты истинный поэт!»

      И всё же у меня в душе светает.

      Признание? Конечно! Спора нет.

13.08.2019, дача, Волга

      «Кресало и трут – искры бегут…»

      Кресало и трут – искры бегут

      из-под того же пера!..

      А где всего лишь обыденный труд —

      звон щепы и топора.

15.08.2019, дача, Волга

      И не был ли замешан здесь Шекспир?

      Кричит душа и нервы на разрыв:

      куда девалось прежнее моё?

      К седой зиме себя приговорив,

      на карту ставит лебедь бытиё.

      И он, как я, наивен, не секрет,

      и он брюнет, как в молодости