Двойной (киндер)сюрприз для босса. Рин Скай

ничего слаще морковки в своей гребанной жизни не евшая. И его родные детки, которых я родила по воле случая, никогда не вкусят от этой роскоши своего отца. Потому что мы – простые, самые обыкновенные люди, а Зарецкий и его семья – элита. Боссы. Хозяева по жизни. Обижаюсь ли я на это? Нет, что за глупости? Я прекрасно знаю, чего стою, и прекрасно понимаю свое место в этой жизни.

      – Ну и видок, – хмыкает Зарецкий, окидывая меня с головы, до самых кончиков белых носочков.

      Я краснею. Подгибаю пальцы ног в этих самых носочках. Кирилл сглатывает. Переводит взгляд на мое лицо. Закусываю губу от этого взгляда. Черт, я без косметики. Только губы клубничной гигиеничкой тронула, но она бесцветная. Короче, чучело гороховое приперло во дворец прекрасного принца… замечательно. Нет.

      – Мне переодеться?

      – А вы собрались до утра работать, или закончить все побыстрей, чтобы выспаться до завтра?!

      Я топчусь на ковре у входа. Тапочек мне никто не предлагает, но у Зарецких тут все в дорогих персидских коврах, так что можно хоть босиком ходить – не простудишься.

      – Я бы уже отдохнуть легла. – честно признаюсь я, слабо веря, что мое признание повлияет хоть на что-то.

      – Тогда заходите, в чем пришли. – босс еще раз бросает горячий взгляд на мою пижамку и усмехается, поглаживая бороду. – Детей уложили?

      Я вздрагиваю. Почему он интересуется детьми? Зачем спрашивает? Заподозрил что-то, или простое любопытство? И вообще, он помнит про детей?! Кхм, занятно.

      – Да, Матвей уложил. – переминаюсь с ноги на ногу, сжимаю ежедневник.

      Глаза босса вспыхивают на мгновение, но он быстро берет себя в руки.

      – Матвей, значит. Что ж, проходите!

      Кивком головы Кирилл Демидович указывает мне куда-то вглубь длинного коридора.

      Идет впереди меня. Рассматриваю его широченную спину, обтянутую брендовым «худи». Как не хочу, но взгляд мой ползет ниже. На его упругую кхм… поясницу, в темно-синих левайсах. Уж очень она у него аппетитно подчеркнута этими джинсами.

      Что не говори, но Кирилл Демидович – красивый мужчина, и никуда от этого не деться. «Красивый, но чужой!» – напоминает мне моя совесть. – «А ну быстро глаза опустила! Нечего на начальство заглядываться!»

      Кстати, а где его семейство? В длинном, как тоннель коридоре тихо. Он подсвечен лишь боковыми бра, да подсветка льется снизу, будто из-под коврового покрытия. Очень необычный эффект.

      Зарецкий, будто почувствовав мой взгляд на себе резко оборачивается и тормозит. Я по инерции продолжаю идти, и едва ли не врезаюсь в него. Расстояние между нами катастрофично мало. Опасно мало!

      Мужской мускусный запах бьет по рецепторам наотмашь. Мне вдруг становится трудно дышать. Грудь, не сдерживаемая ничем под пижамной курточкой, вздымается и опускается часто-часто, а внутри меня все скручивается в сладко-истомную спираль. Это что еще за реакция такая?!

      Фу, такой быть, Маша!!! У меня просто сто лет не было парня… То есть вообще никого ни до той ночи, ни после… вот у меня самый обыкновенный недо… недолюб, в