Дневник московского пАдонка. Александр Дым (LightSmoke)

за работу, а денег сёдня не хватило даже на Доширак (мля, куда они деваюцца? точно помню, еще в субботу денег в кармане было много, на новую мобилу хватило бы…). Обедал, как бич с Трёх вокзалов, купил в нашей столовке стакан компота, с3,14здил с подноса кусков 5 белого, пил компот вприкуску с белым хлебом. Все смотрели и показывали пальцем. Очень стыдно… Кто-то предложил мне денег на обед в долг, я отказался. Гордость, ептыть (или, как говорила моя бывшая девушка, глупость… – для меня это не одно и то же)!

22 июля.

      Долго не мог заснуть. В голову лезла какая-то херь. Приснилась бойня на Т., где нас некисло отбуцкали, я тады ох*ительно огреб… Потом приснилось, что склоняю к сексу в извращенной форме Лену Зосимову;) (как же она во сне ломалась… странный сон, такие деффачки не в моем фкусе…)… С утра еле продрал глаза… В метро заснул, завалился на какую-то бабенку лет 30, она меня сначала деликатно отпихивала, потом забила. Проснулся, как ни странно, на нужной станции. Вот они какие, биологические часы!

      На работе все тихо, переписывался SМС-ками с М., вместо дома он уехал в какую-то пердь за пределами Московской области, говорит, что в метро книжкой зачитался, а потом ничо не помнит. Спросил, на какой странице он остановился, – оказалось, на той же, что вчера читал. Весь день:)… Сипец… Хорошо, у него с собой достаточно денег, так что он обещал начать возвращацца уже сёдня (просто он сам по ходу еще не знает, как возвращацца. Какие же кексы меня окружают… Лягушка-путешественница, мля. Лано, не пропадет, у него опыт бомжовок куда богаче моего)… Хотя не знаю, не знаю… Прошлым летом он из Питера неделю возвращался, а люди в реале в два-три дня укладывались – все зависело от личных навыков общения с контрами и аборигенами и некоторой удачи. Я не такой ниндзя. Даже у меня никогда так не получалось. Впрочем, погода щас хорошая, я б тоже не стал торопицца – и покупацца можно, и хавчика подрезать, благо урожаи уже пошли и переночевать в лесу с костерком. Эхх, летом за*биззь бомжицца… Не то, что я, как-то в 16 лет зимой в Питере пробомжевал 3 дня с полтосом в кармане. Экстрим был реальный. Тогда я первый раз в жизни переночевал на ступеньках в холодном засранном подъезде (по-питерски – парадном;)) – кто не пробовал, очень советую, приходит очень чёткое чувство понимания, что тем, у кого есть своя крыша над головой и теплая кровать, очень повезло в этой жизни (в отличие от легиона бездомных всех возрастов и полов, которые во множестве кочуют по России).

      Работал я сёдня в полсилы, сетку восстановили, и я отрыл у одного перца в сетке всего Шуру Каретного в MP3, коего и слушал весь день. Заразная у него манера повествования, щас пишу этот пост и хочецца через предложение вставлять чо-нить типа «в рот меня чих-пых!»:).

      Интересно, но я сам ни разу не перечитывал того, что написал – я просто пропускаю через мозг в пальцы поток сознания, текст возникает сам собой. Любопытное чувство, как будто кусочек души выкладываецца в предложения. Я во многом начал понимать писателей в плане того, что это – талант, даже дар, и либо