Онааа. Лариса Сегида

уйти. – Хорошего дня, дорогая…”

      “Тебе тоже, любовь моя…” – бросает она вслед.

      *

      Она

      “Он словно не со мной. Словно где-то в другом месте. Уже как год. Это определенно не работа, что вызывает его такое состояние. Я чувствую. Это что-то еще. Если бы у него был с кем-то роман, я бы почувствовала тоже. Нет, это что-то иное. Он со мной, но словно где-то далеко от меня… Почему его губы пахнут манго? Он ненавидит манго. Апельсины – то, что он любит, но никак не манго…”

      Она расчесывает свои блестящие волосы. Маленькая черная птица приземляется на его стул.

      «Может, ты знаешь, что с ним?»

      Птица поворачивает голову влево-вправо, но не издает ни звука.

      «Я уверена, что даже он сам этого не знает… У него есть все… У нас есть все… Кризис, вызванный этим статус-кво”.

      Птица улетает.

      “Мне тоже пора”.

      *

      Он

      Он не дошел до своего офиса и свернул на тихую улочку. Он знает один старый бар… Входит в небольшое темное помещение, заказывает коньяк и садится за столик у окна. Коньяк хороший. В этом баре он всегда хороший. После нескольких глотков голова кружится. Он не хочет двигаться. Он не хочет ничего и никого. Выключает свой телефон. Бармен приносит еще коньяку и блюдце с несколькими кусочками темного шоколада. Он кивает в знак благодарности и продолжает смотреть на старые вязы за окном. Ни машин, ни пешеходов. Только этот бар, старые деревья и он, один во всем мире…

      *

      Онааа

      На рассвете она просыпается в своей постели. Она чувствует себя отдохнувшей. На комоде – чаша с кусочками манго. Она садится и берет ложку.

      “Я должна поцеловать его снова. У меня никогда не было такого поцелуя. Прошлой ночью я не могла остановиться… Я не могла утолить жажду, как если бы я пила с его губ свежевыжатый сок манго… Только бы еще один раз. Только один разочек, чтобы снова почувствовать это”.

      Она заканчивает завтрак и выходит на улицу. Май изумителен. Зеленый, теплый, нежный. Ни комаров, ни ветра, ни пыли. Свежий и молодой. Деревья расцветают. Синим, розовым, фиолетовым. Ее месяц. Месяц любви, когда все рождается, а не умирает. Она в желтом шелковом платье. В тон ее волос. Она кружится и поет. Поёт и кружится…

      *

      Она

      Ей нравится приезжать в свою галерею рано, как и ее муж любит приезжать в свое издательство до своего персонала. Эти часы перед открытием – наиболее любимы ими обоими. Она медленно проходит среди картин, которые выбирает для своей галереи только с любовью. Никогда ради прибыли. Только ради любви. Ее галерея – это ее галерея, где помимо произведений других художников есть и ее картины. Она рисует маслом. Черным маслом и белым маслом. Ее картины похожи на черно-белые фотографии в масле. Легкие, задумчивые, немного грустные. Она редко рисует. Раз в сезон.

      Когда волна какого-то вселенского покоя охватывает ее, она покупает бутылку итальянского вермута и тонкие сигареты, устанавливает мольберт на балконе своей квартиры на шестнадцатом этаже, когда на улице тепло, или у окна, если холодно, выключает телефон и рисует. Пять-шесть часов. Затем моет кисточки и отправляется на прогулку со своей собакой,