По встречной. Василий Галас

простая —

      но сколь же дух её могуч.

      Из родников святого неба —

      мелодий вешняя вода.

      Бывает – песня ломоть хлеба

      нам заменяет иногда.

      Уходят горести и беды

      под звуков чистый перезвон.

      Постигший музыки секреты —

      велик.

      Мой каждому поклон.

2004

      ФЕВРАЛЬ

      Ходит с тростью господин Февраль.

      Белый-белый у него сераль.

      И не лжёт предание, мудро:

      серебра там – не одно ведро,

      на столах – небесный всё хрусталь,

      ярких льдинок голубой миндаль.

      Звёзды колет в мириады льда

      шах. Нет ходу никому туда.

      А женою у него Луна.

      Неземная красота видна.

      Всё в заботах по дворцу скользит:

      чужестранцев на носу визит.

      Именитым быть гостям – не счесть.

      И арабы, и французы есть…

      Чует шах в руке счастливый зуд:

      те подарков чудеса везут.

      Ну а выйдет из сераля шах —

      все, конечно, вьюги «на ушах»…

      А позёмки – те уж сразу ниц:

      не рассмотришь за поклоном лиц.

      Слуги-ветры подведут коня —

      шах умчится по дорогам дня.

      Псы-морозы – верной тенью вслед.

      Февраля прекрасней царства нет!

2004

      ДО КАПЛИ ВАШ

      О, как звучит аккордеон,

      толпу прохожих собирая…

      Себя стыдясь, лукавит он,

      зазывно-весело играя…

      Порхает гордо старый гранд

      на музыкальном поднебесье.

      Толпе кричит его талант:

      – До капли ваш сегодня весь я…

      Судьба – просить – моя: на хлеб,

      ещё, пускай, на молочишко… —

      А что она? Развлечься где б…

      Летит бедняге мелочишка.

      Привыкший к звону медяков —

      он всё играет без надежды

      на снисхожденье кошельков,

      укрытых в барские одежды.

      О, как звучит аккордеон!..

      Толпа трепещет от услады.

      Слеп музыкант, не видит он,

      как плачет нищий от досады…

      В глазах незрячих старика

      мелькает молния бумажки:

      в лохмотьях добрая рука

      коснулась дна его фуражки.

2003

      ОТКРЫТИЕ

      Час ранний. Стужа.

      Всё вокруг бело.

      Себя я вижу

      чёрной точкой в поле.

      Родная даль —

      не город не село.

      Идти и ехать

      мне отсюда к школе.

      Мороз. Дрожат

      снежинки на лету.

      Не опоздать бы

      к первому уроку…

      Я без тропы

      к автобусу иду,

      и – встречный вихрь

      сечёт меня жестоко.

      В руке – портфель,

      в нём – книжек умных груз.

      А в голове —

      куплетик за куплетом…

      Я в ту метель

      январскую, клянусь,

      впервые сам

      открыл