Няня поневоле. Виктория Волкова

куда дальше. Сейчас главное убраться по добру по здорову.

      – Подальше-подальше, – стучат колеса.

      – Беги, не оглядывайся, – трепыхается сердце.

      – Ты где, котенок? – приходит сообщение от мужа. – Тамара тебя что-то потеряла.

      – Я в туалете, – пишу, не задумываясь о последствиях. – Скрутило сильно. Видимо, за завтраком семга была несвежая.

      – На каком этаже?

      – На третьем.

      – Какого тебя туда занесло?

      – На четвертом было занято.

      – Ладно, я уже в самолете, – пишет муж и отправляет мне смайлик с нимбом на башке. – Никуда не отходи. Стой, где стоишь. Сейчас Тамара и Марина тебя найдут. Они с ног сбились. Две идиотки.

      – Хорошо, Федор Ильич, – искренне заверяю я. И выкинув в аэропорту айфон, подаренный мне Шмелевым, достаю из-под подкладки новый телефон с купленной на имя сестры симкой.

      До последнего оглядываюсь по сторонам, опасаясь людей Федора или его самого. Но самолет дорогого мужа, судя по табло, уже вылетел в Цюрих. А мой, до Стамбула, взмоет в небо через каких-то сорок минут.

      «Боженька, пронеси! – умоляю я, входя в туалет. Здесь уж точно невозможно напороться на охрану Федора. И когда я самой последней прохожу на посадку, с души обрывается камень. Здоровый такой булыжник.

      Я свободна! Свободна-а!

      Самолет набирает высоту, а я смотрю на удаляющиеся дома и дороги, на поля, больше напоминающие зеленые и желтые квадратики.

      «Удрала, – поет душа. – Как быстро меня найдет муж? – задумываюсь лишь на минуту. – То, что Шмелев меня когда-нибудь вычислит, я ни на минуту не сомневаюсь. Но время – деньги. Главное выиграть месяц-другой, найти нормального адвоката и подать на развод. Сама процедура не хитрая. Вот только удастся ли мне развестись с мужем, или Федор Ильич, подкупив судей, снова запрет меня в своем доме и после показательной экзекуции приступит к воплощению в жизнь своих великих планов?

      Под гул двигателей я вспоминаю тот день перед самым Новым годом, когда уже почти на выходе из роддома меня догоняет Светка Слепцова.

      – Ковалева, ты домой? – кричит она, зычным голосом останавливая меня в предбаннике.

      – Ага, – киваю я, радуясь, что смена закончилась.

      – Сгоняй в лабораторию, Поль, – просит меня Светка, протягивая пробирку. – Анализ крови по цито. Там у роженицы кровопотеря. Нужно срочно…

      – У нас всегда все срочно, – бурчу я и, кинув сумку на подоконник, на всех парах несусь через больничный скверик в лабораторию. Еще и пробирку впереди держу, как эстафетную палочку.

      Я не сразу понимаю, что случилось, когда меня в бок ударяет тяжелый бампер Рэндж Ровера и дикая боль пронзает бедро. Меня заносит сначала на капот, а потом на асфальт. Разбивается пробирка, заливая кровью мое пальто.

      – Смотри, куда прешь, – орет на меня выскочивший из-за руля водитель. – Тут до роддома уже близко, Федор Ильич, – мрачно сообщает вышедшему следом пассажиру. – Вы пока Настену заберете, я тут разрулю.

      – Не пори ерунду, Миша, –