Принц на Новый год. Мишель Лафф

сам, – прозвучало незнакомым голосом где-то надо мной.

      Я аж вздрогнула и посмотрела наверх, но на потолке ничего не было.

      – Ти вора аскульто.

      – Я сам справился.

      – Бене фа вира.

      – Спасибо за помощь.

      Я села в кресло у стены, внимательно наблюдая за странным гостем, сдавила виски пальцами. Так не бывает! В комнате будто сидел переводчик и, отставая на секунду от раненого, расшифровывал его слова. Слава Богу, голос был нормальный, а не гнусавый, как из старых переводов. «Коламбия Пикчерс не представляет». Вот уж точно.

      Допустим, это продвинутые технологии. Допустим, гость незаметно включил новейший гаджет-переводчик с распознаванием голоса. Бубнит теперь по-итальянски, а я слышу русский дубляж. Такое возможно хотя бы теоретически. Но почему рана зажила так быстро? Ещё один научный прорыв? Настолько революционный, что медицина стала не нужна? Проговорил что-то, щёлкнул пальцами и вуаля – рана затянулась! Не перебор ли? Попахивает научной фантастикой. Хотя это даже для неё слишком круто. У меня осталось всего два объяснения. Либо я под Новый год сошла с ума, либо передо мной самый настоящий, мать его, волшебник из страны Оз!

      – Давайте попробуем сначала, – хрипло попросила, растирая лицо руками. – Меня зовут Надежда, я хочу помочь. Кто вас ранил, где он сейчас и что вообще происходит? Кстати, как вас зовут, мне тоже интересно.

      Я приготовилась пропускать непонятные слова мимо ушей, чтобы мозг не взорвался. Вслушиваться нужно в родную русскую речь, а не вот в эту тарабарщину.

      – Димитрайос Третий, – ответил потеряшка после небольшой заминки. – Я – наследный принц Эллады. Не так давно мой отец отрёкся от престола. Он стар, магия ослабла, подданным нужен новый король. Церемонии коронации ещё не было, но я его единственный сын, и все знают, кто сядет на трон. Всегда знали.

      – Король уже не король, а принц ещё не получил власть. Всё понятно. Вас решили убить и захватить трон…

      – Да, – Димитрайос величественно кивнул. – Мой отец уже не сможет править, отречение подписано. Выбор, кому передать власть, не так уж велик. Я – последний из династии меролингов.

      – Э, – высокоинтеллектуально возразила я, вспомнив что-то из школьной программы, – а племянники, братья, дальние родственники? Не бывает так, чтобы совсем некому претендовать на престол.

      – Бывает, – сдержанно ответил принц. – Поэтому палата геронтов и решилась на заговор.

      – Ага. Логично, в общем-то. Предсказуемо.

      «Чем вы думали, когда проходили холостяком до преклонного возраста вашего батюшки-короля и не обзавелись семьёй? – вертелось на языке. – Очень безответственно со стороны наследника. Даже глупо».

      Самое интересное, что в тот момент я не считала рассказанную историю лютым бредом. Я смотрела на красивого мужчину на своём диване, слушала про какую-то Элладу, палату геронтов, династию меролингов и понимала, что всё это – реальность. Просто какая-то другая. Вот моя реальность – Новый год в одиночестве, таз оливье и мандарины