Вы дозвонились до Сэма. Дастин Тао

помню, чтобы он такое говорил. Я головой ударилась? Галлюцинирую? Перед глазами плывёт, и я прикрываю веки, не желая видеть кружащихся вокруг деревьев. Не уверена, голос Сэма раздаётся из трубки или… или просто в моей голове? Но всё равно отвечаю.

      – Сэм?

      Лес окутывает тишина. На мгновение мне кажется, что он не ответит. Что он и прежде молчал. Но потом слышу, как на другом конце трубки кто-то вздыхает.

      – Привет… – выдыхает он с облегчением. – Думал, соединение оборвалось…

      Я чуть приоткрываю глаза: мне холодно, и я едва различаю, где верх, а где низ. Пытаюсь воззвать к здравому смыслу, но у меня ничего не получается.

      – Сэм? – повторяю я.

      – Тебе хорошо меня слышно? Я не думал, что это сработает.

      – Что происходит?

      – Я надеялся, что ты мне перезвонишь, – произносит он так, словно ничего необычного не случилось. Словно мы созвонились после того, как нас случайно разъединили.

      – Я по тебе скучал. Бесконечно скучал.

      Я уже ничего не понимаю. Что происходит?

      – Ты ведь тоже по мне скучаешь?

      Голова плывет. Я медленно тону в лесной грязи, по мне хлещет дождь, и я вслушиваюсь в знакомый голос, пытаясь понять, что происходит.

      Всё это очень странно. Не успеваю остановить себя и спрашиваю:

      – Сэм, это правда ты?

      – Конечно я. – Он усмехается. – Думал, что больше никогда тебя не услышу. Думал, что ты обо мне забыла.

      – Как это возможно?

      – Ты ведь сама мне позвонила. – Голос его даже не дрожит. – И я ответил. Я ведь всегда отвечаю на твои звонки.

      Всегда.

      – Погоди, нет… это ведь невозможно!

      Сэм затихает. Капли дождя стекают по мне, словно пот. Сэм отвечает не сразу.

      – Если честно, Джули, я тоже не уверен, как это получилось, – признаётся он. – И почему мы с тобой сейчас говорим. Просто знай, это в самом деле я. Хорошо?

      – Хорошо, – выдавливаю я.

      Этого не может быть, но я позволяю себе поверить в невозможное. Пусть голос Сэма будет моим зонтом от мира. Я держусь за него, как за соломинку, чтобы не утонуть в лесной подстилке окончательно. Откуда он вообще звонит?

      Мне так сильно хочется, чтобы это в самом деле был Сэм… но это ведь невозможно. А потом я вдруг понимаю.

      – Я сплю…

      – Это не сон. – Голос Сэма почти эхом отдаётся в лесу. – Обещаю.

      – Как иначе… как мы с тобой говорим?

      – А как мы раньше это делали? По телефону, как и сейчас.

      – Но, Сэм… Я ведь всё ещё не… – начинаю я.

      – Знаю, – отзывается он. – Да, это немного отличается от наших прежних телефонных разговоров, но я всё тебе объясню. Скоро. А пока давай просто… давай просто поговорим? Это ведь хорошо! В смысле этот звонок. То, что мы снова можем говорить. Давай сменим тему. О чём ты хочешь поговорить?

      Раньше мы говорили… Раньше.

      Я закрываю глаза и пытаюсь вернуться в это «раньше». В то время, когда Сэм всё ещё был жив. В то время, когда ещё ничего не случилось, ничего не порушилось. А потом я открываю глаза и понимаю, что всё ещё в лесу. А от Сэма