Мой бывший муж. Давай попробуем опять?. Татьяна Новикова

давление от "постыдных допросов"?

      Но, в целом, картина не плачевная. Я начинаю понимать, за кем и что закреплено. Знакомлюсь с людьми. Киваю, улыбаюсь. С этим можно жить. С бездельницами разберемся позже.

      Интересно, почему их не погнала бывшая начальница?

      …Я задерживаюсь на работе допоздна. Катенька уже убежала и даже вырубила в приемной свет, а я сижу, уставившись в монитор, и пытаюсь собрать мысли в кучку. Тяжело. Непривычно. Всё новое, незнакомое, сложное. А спросить некого – иначе посчитают недалекой.

      Дверь приоткрывается, и внутрь заглядывает Давыдов. Видимо, он уже уходил, потому что в руках у него ключи, на голове – солнцезащитные очки, которые плохо гармонируют с костюмом от какого-то известного бренда. Не знаю, какого именно. Но его известность чувствуется за версту.

      Машинально смотрю в окно. Алое закатное солнце слепит глаза.

      Согласна, очки не будут лишними.

      – В службе безопасности сказали, что ты осталась жить в офисе, – хмыкает Влад. – Уютненько у тебя тут, почти по-домашнему. Чем занята?

      – Пытаюсь разобраться в бумагах.

      Он стоит на пороге, поигрывая связкой ключей, как будто элитный завхоз.

      – Хватит работать. До завтра ответственная миссия подождет. Подвезти тебя?

      – Нет, спасибо, езжай. Я закажу такси.

      Стараюсь не поднимать на него взгляд, но чувствую пристальное внимание. Жгучее. Сканирующее насквозь. На такое способен только Владислав Давыдов.

      – Знаешь, мне тебя не хватало.

      Он говорит это с такой легкостью, словно рассказывает, что съел на завтрак. «Мюсли, стакан свежевыжатого сока, ах да, я по тебе скучал». Мне всё-таки приходится поднять голову, чтобы выпученными глазами посмотреть на этого возмутительного мужчину.

      Что он вообще несет?!

      – В смысле?..

      – Сложно объяснить. Но когда ты рядом, у меня лучше генерируются идеи. Поехали домой, Маш.

      Половина меня пытается сопротивляться, да только бесполезно. Пальцы уже кликают мышкой на кнопку «Завершение работы», и монитор гаснет.

      Поехали домой…

      Как когда-то давно, когда дом был общим, пусть небольшим, но нашим.

      Мы спускаемся в подземный паркинг, полупустой, не считая нескольких дорогих, представительских тачек. Думаю, каждое такое авто стоит больше, чем моя квартира и обе почки (тоже мои).

      – А вдруг нас увидит кто-то вдвоем? – спрашиваю с опаской. – Пойдут нехорошие сплетни.

      – Ты же сама знаешь, что мне плевать, – меланхолично отвечает Давыдов, распахивая передо мной дверь, и добавляет мурлыкающе: – Маш, рванем в ресторан? Отпразднуем первый рабочий день.

      – Я не хочу с тобой в ресторан, – пресекаю сомнительные попытки на корню.

      – Тогда поехали ко мне, – не отчаивается мой босс, а по совместительству бывший муж.

      Которого, по всей видимости, плохо лупили в детстве.

      Во мне закипает праведное негодование. Наверное, со стороны я похожа на Валентину Дмитриевну, потому что точно так же скрещиваю руки на груди (к сожалению,