Сказка для серьезного мальчика. Янка Рам

забрал с собой, чтобы наутро не попутать реальность со снами.

      Была-таки мавка!

      Вот он висит на огромном гвозде, куда прикреплены веревки гамака.

      Возле дома сушится лоскутное одеяло. Забираю его, укрываюсь.

      Не хочется мне идти к Лане. Ни извиняться, ни мириться, ни общаться. Даже пресловутого секса не так уж и хочется. Затопило другими переживаниями. Где искать эту мавку?

      Рассвет…

      Ее смех преследует меня, заставляя жмуриться от удовольствия.

      – Проснулся уже? – выходит бабуля из дома.

      – Мхм…

      – Не замерз?

      – Немножко.

      Через несколько минут она появляется с кружкой крепкого чая с молоком. В городе мне и в голову не придет пить чай с молоком. Но она заваривает как-то по особенному, с травами, крепко. Вкусно!

      – Спасибо, – делаю глоток.

      – А ты откуда венок взял?! – взмахивает она руками. – Не из воды ли вытащил?

      – А что?

      – Девушки в ночь Ивана Купалы венки свои в воду отпускают. Обычай такой. Если какой парень вытащит… Любовная магия это! Пропадешь!

      – Нда? – обещала мне мавка уже, что пропаду.

      Не поверил…

      Грудь переполняет от свежего воздуха, и не только от него. Поджимаю губы, чтобы сильно не палиться перед бабулей. Хотя…

      – Ба… А ты не видела девушку здесь такую?…

      Какую?

      Так не разглядеть же было в темноте. Что я видел-то?

      – Стройная, высокая, косы длинные, богатые, улыбка такая… яркая! Голос – бархатный, а смех – звонкий.

      – Все-таки вытащил, – смеется бабуля. – Как зовут-то?

      – Мавкой представилась.

      – Шутница… – вздыхает бабушка. – Утопленниц в нашем озере сроду не было. Неглубоко там. Не видела я таких здесь, Андрей. Не местная. Девчонок молодых у нас здесь мало, с косами богатыми и не припомню. Может, в деревне за озером?

      – Может быть… – вспоминаю, что поплыла она в ту сторону.

      Хотя могла заплыть под лодочную деревянную пристань и выйти совсем рядом.

      – А может, и гостит у кого. Лето…

      – Может…

      Бабушка собирает в пластиковую кружку малину.

      – Блинчиков хочешь?

      – Хочу! – ностальгически улыбаюсь я.

      – Твоя-то жертва Бухенвальда чего есть будет? Вчера не притронулась ни к чему.

      Бабушка расстраивается, когда не едят то, что она готовит.

      Могла бы уж из вежливости и поесть! Не умерла бы от ожирения.

      – А ты за нее не переживай, бабушка, она на функциональном питании.

      – Это что за зверь такой?

      – Таблетки, порошки.

      – Болеет, что ли?

      – Мхм… с головой плохо.

      Бабуля уходит к летней кухне. Там знакомо гремит потихоньку посудой. Где-то кричат петухи. Наш старый кот прыгает ко мне на одеяло.

      – Васька! – стискиваю я этого бандита с обмороженными ушами и толстой довольной мордой. – Ты жив еще, бродяга?

      Мурлычет…

      Скоро двадцать уже ему. Долгожитель.

      Вылезаю из-под одеяла