Под маской моего мужа. Янка Рам

собирать вещи. Закидываю в чемодан только самое нужное и памятное. Сюда я не вернусь ни за что! Чертыхаясь, тащу тяжёлый чемодан по лестнице вниз.

      – Валерия Дамировна, – расстроенно смотрит на меня наш пожилой дворецкий. – Позвольте мне.

      – Не позволю! Ты принадлежишь отцу, а он лишил меня своей поддержки.

      Глупо. По-детски. Да. Знаю. Но, блять, такой вот у меня инфантильный протест! Отъебитесь.

      Дворецкий обгоняет, открывает мне дверь.

      – Вызвать такси, Валерия Дамировна?

      – Мне. Ничего. Не надо!!! – рявкаю отцу, отстраняя дворецкого, закрывшего его собой. – Понял?! – раздражённо сдуваю выбившуюся на лицо прядь.

      – Понял…

      Взгляд опасный… Я знаю этот взгляд. Но интонации уже миролюбивые.

      – Не горячись. Езжай. Обсудим всё потом. Кредиткой пользуйся. Я погорячился, Лера.

      – Спасибо, но нет.

      Достаю из сумочки кредитку и засовываю в нагрудный карман дворецкого. Молча выхожу в открытую им дверь. Весеннее солнце бьёт в глаза. Достаю из сумочки тёмные очки. Качу чемодан по брусчатке. Дворецкий опять семенит вперёд открыть мне дверь на улицу.

      – Лера Дамировна…

      – Что? – вздыхаю я.

      Он – хороший старик. И единственный из старой прислуги, кто выдержал переезд Риты в наш дом.

      – Осторожнее… – мнётся он.

      – О чём ты?…

      – Просто береги себя, дочка…

      При отце мы не фамильярничаем. Жутко бесится, когда прислуга переходит в разряд «близких».

      Дворецкий тут же прячет беспокойство за немного натянутой улыбкой:

      – Береги. Люди они… часто не те, кем кажутся.

      – Ооо… Это я уже усвоила. Спасибо, Карл Маркович. И ты себя береги, – бросаю взгляд на смотрящую в окно Риту.

      Выхожу, катя за собой чемодан. Та-а-ак… Значит, мне нужно такси. Но такси обычно вызывают куда-то. А куда мне?…

      Открываю сумку, там тысяч пять баксов. На первое время – разберусь. Наверное, нужно что-то снять. Как это делают, чёрт возьми?! Я полнейший социопрофан. Всегда жила в изоляции закрытых элитных школ или дома. За забором в три метра с очень ограниченным кругом общения. И когда есть штат прислуги, о таком не заморачиваешься. Всё случается само по себе.

      Размышляя, неспешно иду вдоль высоких трёхметровых заборов нашего элитного загородного района и редких припаркованных машин.

      – Девушка…

      Это меня? Растерянно поворачиваюсь на мужской голос.

      Ох… ты ж! Это что ещё за греческий бог на капоте?! Да я таких только на картинках видела! Улыбается… Ай, какой…

      Краснею от стыда, не в силах остановить себя, чтобы откровенно не разглядывать.

      Футболка обтягивает красивые накачанные руки в стильных татушках и развитые грудные мышцы. Чёрные джинсы обтягивают крепкие бёдра. Голубоглазый брюнет. Лет двадцати семи. Улыбка лучезарная. Взгляд тёплый…

      Мужчина с обложки Men’s Health, не меньше!

      Хочется провалиться сквозь землю… Потому что вспоминаю, что я в каком-то треше – бесформенные джинсы и белая хлопковая футболка. Хочется срочно бросить