Российский колокол №7-8 2021. Коллектив авторов

меняем всласть,

      Но в смысл чужой незаметно можем

      Словом, словно в капкан, попасть.

      Чувства все и предметы называем словами,

      Выражая эмоции в текст и в стих,

      Но наши слова прорастут семенами

      Интерпретаций миров чужих.

      Стрелки

      Стрелки – тонкие ножницы – время стригут,

      словно крыльями – лёгкие птицы.

      Время крошится, птицы клюют:

      Цифры, минуты, нули, единицы,

      Да и нет, ты и я.

      Незаметно всё склёвано тихим

      Шустрым тик-так воробьём.

      Что теряем и ищем себя

      Мы по крошкам чужим,

      Все когда-то поймём.

      Наталья Романова

      Родилась 22.01.1982 г. в Лугaнске.

      Кандидат филологических наук. В 2014 г. получила литературную премию «Молодой Петербург». Первая книга (поэтический сборник «Жива в словах») вышла в Луганске в 2010 г., вторая (сборник публицистики «Турникет») – в Петербурге в 2015-м.

      «Живу над аркой – будто бы лечу!..»

      Живу над аркой – будто бы лечу!

      Теперь любое горе по плечу.

      Хоть плечи подозрительно остры —

      Сутулые старушки, две сестры.

      Малы, малы, как этот малый дом,

      Что по каналу движется с трудом.

      Внутри мелькает мой прозрачный быт,

      В котором сердце больше не болит.

      А ночью по горбатой мостовой

      Стихи мои уносит домовой.

      И я вдогонку медленно лечу,

      Лечу, пока совсем не замолчу…

      Родительский дом

      Там шёлка нет. Шелковичный узор

      Вползает в тень стареющего дома.

      Там в детстве я, как Гекльберри с Томом,

      Ведром сирени красила забор.

      Там снится сон горячий вековой.

      В нём русский дух летает над Луганью.

      Река шахтёров стала иорданью,

      Где крестится сегодня шар земной.

      Где мергель стен давно уже разбит,

      Там нет совсем ни серебра, ни злата.

      Зато растут смородина и мята,

      Зато компот с утра уже кипит.

      Который день вдыхая зелень штор,

      Кошачий царь лежит в тени вишнёвой.

      И я иду по улице Садовой

      Туда, где ждут и любят до сих пор.

      Зона АТУ

      В ветках запутался мёртвый грач.

      Перья его – зола.

      Землю мою обошёл палач,

      Сел во главе стола.

      Яства готовы: вороний глаз,

      Кости, трава полынь —

      Скудно и горько. А мой Донбасс

      Пьёт молоко святынь.

      Быстро, как птицы, взлетали ввысь

      Брызги кусков стекла.

      В старой духовке, не смазав лист,

      Пекло земля пекла.

      В печке горели среди всех зол

      Мысли мои в дыму.

      Новой метлою до ночи мёл

      Ветер в моём дому.

      Полуслепой, но как Божий глас,

      Ворон кричал в бреду,

      Что на закате в родной Донбасс,

      В землю его паду…

      «Ты был нежен, ты был тих и