БЕСсильный чемпион. Том 3. Григорий Володин

какое, чертовское оружие. В армии пригодилось бы стричь новобранцев.

      Бью в гадов еще Якой. Сам одновременно налетаю на молоторукого. Нырок под замах, удар левой в печень, тычок локтем правой по ребрам. Пошатнувшись, громила охает, но не колеблясь опускает мне на голову свою увитую венами кулачину размером с пеноблок. Сощуриваю глаза в ожидании звона в черепе – и ничего не происходит. Удар уносится в сторону, лишь волна ветра ошпаривает щеку.

      – Шартер! – рычит громила. – Ты чего творишь?! Сдурела!

      Рывком он сдирает с бицепса извивающуюся черную змею.

      – Я не знаю, – в шоке мелет озадаченная собственной выходкой ведьма. – Почему-то мне не хочется его смерти… Совсем наоборот, – ее оскаленная морда смущенно розовеет. – А вдруг у него под маской симпатичное лицо, чтобы разбивать? Лучше просто переломай ему ноги.

      – Что?! – услышав от напарницы чушь несусветную, молоторукий теряется.

      Чем я и пользуюсь. Корпус у громилы непробиваемый, поэтому с подскока луплю костяшками по клыкастой морде. От мощного хука голова на толстой бычьей шее даже не дергается. Зато кирпич нижней челюсти съезжает вбок, с хрустом ломаются зубы. Монстр заваливается назад, схвативший за криво торчащие передние клыки.

      Не теряя времени, ошпариваю Шартер новой псих-волной:

      – ОТОШЛА. ОТ. НЕЕ. ДРЯНЬ.

      Громко задышав, Шартер отшатывается. Холмообразные груди ходят волнами, акульи клыки прокусывают нижнюю губы до крови. В красных глазах пляшет блеск возбуждения вперемешку со страхом. Шлюхоход-Генерал и ее тоже достал.

      Хватаю Серебину поперек тела и единым махом перекидываю пернатую себе на плечо. Лысая голова ударяет меня по спине.

      – Я порву тебя и… трахну, – шипит ведьма, тряся черной копной волос в попытке справиться с лавиной противоречивых чувств. – Нет, сначала трахну, потом порву. Эй, ты куда!

      Последнее предложение звучит даже жалобно. Но

      экскьзьми

      , я уже выпорхнул в окно. Встречный ветер бьет в лицо, пышная задница Сербины трепыхается на плече, крылья машут часто-часто, как у колибри, набирая скорость… Ай, нет, долбаная ведьма опять их скрутила. На чертовых змей мой Отвод не действует, так как это не одушевленный свинец, а живые твари. Короче, мы падаем прямо на трассу. Прямо на подмигивающие нам красным задние огни. Крик Сербины смешивается с воем ветра.

      Выпускаю паутинку. Концы лесок обматывают перила эстакады и мы повисаем под мостом. Внизу проносится кабриолет с тусящими девчонками в топлес. Пьяные визг и смех. Музыкальные колонки изрыгают попсу. Раз патрули не остановили, значит, чьи-то дочки. Русский блат – великая сила. Подбуханные девки задирают подбородки, тряся сиськами и оплескивая полуголые тела шампанским.

      – Ух ты ж!

      – Походу мы пережрали, подружки!

      – Ага, ну ничего, щас два пальца в рот – и по-новой.

      – Карлсон, давай к нам!

      Идея быть обрызганным алкашкой и обтертым мокрыми грудями меня как-то не прельщает.