#3 MondZauber: VERBANNUNG. Mari März

vor Lyras Nase herum. Diese seufzte und verschränkte belustigt die Arme vor ihrem doch recht ordinären Dekolleté. Als Kind hatte sie im Kirchchor gesungen, war konfirmiert – was also sollte dieses Kreuz ihr schon anhaben?

      »Das ist doch wohl absolute Kinderkacke!«, stellte Lyra unbeeindruckt fest und schüttelte genervt den Kopf. Sie hatte keineswegs vor, das weihnachtliche Happening zu crashen und überlegte deshalb, wie sie Jenny und ihre Sippe dazu bewegen konnte, mit nach draußen zu kommen. Vielleicht könnte sie die Chance nutzen und der Schlampe die Fresse zu polieren. Lyra hatte keine ihrer fiesen Attacken während der Schulzeit vergessen. Jenny sah zwar jetzt aus wie Trudchen Müller, es schien aber so, als wäre die Saat des Hasses in ihr zur vollen Blüte herangereift.

      »Wir sind also keine Menschen, ja?«, fauchte Lyra. Ians Hand drückte sich fester um die ihre. Sie wusste, dass sie jetzt nicht ausflippen durfte, ihre gelben Augen würden sie verraten. Aber es war nicht Wut, was Lyra spürte, sondern abgrundtiefe Verachtung. »Was stimmt nicht mit euch? Seid ihr jetzt die Norm-Polizei oder gehört ihr zu einer dieser angeblichen Aufklärungssekten? Fehlen nur noch die Aluhüte.«

      »Ist das die kleine Lyra?«, wurde die angespannte Stimmung jäh vom Pfarrer unterbrochen, der mit wehender Robe auf sie zuschritt. »Du hast früher so schön gesungen, mein Kind. Ich freue mich, dass du den Weg zu uns zurückgefunden hast.« Mit einer überschwänglichen Geste drückte der Pfarrer Lyra an sich, die überrascht spürte, dass jenes Kruzifix um seinen Hals sich schmerzhaft in ihre Haut brannte. Sie ließ sich jedoch nichts anmerken, zog ihren schwarzen Mantel enger um sich, als würde sie dem Pfarrer den Anblick ihres Dekolletés nicht zumuten wollen, und bedeckte damit den brennenden Abdruck des christlichen Kreuzes auf ihrer nackten Haut.

      »Warum singst du nicht heute Abend mit im Chor? Es wäre mir eine außerordentliche Freude, deine schöne Stimme zu hören.«

      »Eine wunderbare Idee«, hörte Lyra die Stimme ihrer Mutter. Was sollte das, waren sie nicht hierhergekommen, um Jenny und ihre kleingeistige Sippe aus der Reserve zu locken? Miriam schob ihre Tochter zur Treppe, die hinauf auf die Empore führte, wo der Kirchenchor bereits versammelt war.

      »Vielen Dank. Gott segne dich!«, rief der Pfarrer ihr hinterher und bahnte sich seinen Weg zum Altar. Die Messe würde gleich beginnen, sie hatten den Moment verpasst, das Pack zu provozieren, damit es sich zu erkennen gab. Dass Jenny und ihr Vater dazugehörten, wussten sie doch bereits. Aber wer noch und weshalb sollte sie jetzt unbedingt singen?

      Der Chorleiter war noch derselbe wie damals. Lyra wechselte ein paar Worte mit ihm, schüttelte Hände und machte sich bereit, kurzerhand das Solo von Stille Nacht zu übernehmen. Ihre Finger schlossen sich um das alte Holz der Balustrade, sie blickte hinab und sah, dass der Abdruck des Kruzifixes auf ihrer Brust verblasste. Ihre Selbstheilungskräfte sorgten dafür. Witternd schweiften ihre Augen über die Menge, sie fand den roten Lockenschopf ihrer Tante, das ängstliche Gesicht ihrer Mutter und auch das schwarze Haar von Ian. Er drehte seinen Kopf, als würde er spüren, dass Lyra ihn ansah. Ihre Blicke trafen sich, er zwinkerte ihr zu.

      Das ist doch alles Scheiße!

      Aber Lyra hatte keine Zeit, sich länger über die Unsinnigkeiten dieses Abends zu ärgern, Orgelmusik ertönte und sie begann zu singen. Ihr heller Sopran hallte durch die Kirche. Lyra war selbst überrascht, wie klar und rein ihre Stimme klang. Wenn sie hier nicht willkommen war, und das brennende Kruzifix hatte dies wohl eindrücklich klargestellt, warum ließ Gott dann kein Feuer vom Himmel regnen oder sorgte wenigstens dafür, dass sie keinen Ton herausbrachte?

      Weil es keinen Gott gibt oder das Kreuz des Pfarrers mit demselben Dreck getränkt ist wie Jennys Medaillon?

      Lyra entschied sich für ihr zweites Argument, während sie weiter sang und die Menschen unter sich beobachtete. Jennys weizenblondes Haar war nicht zu sehen. Lyra beugte sich weiter über die Balustrade, wechselte einen weiteren Blick mit Ian, der Miranda anstupste. Ihre Tante schaute sich ebenfalls um. Lyra hörte eine Tür ins Schloss fallen, dann ihre Mutter laut husten. Sie täuschte offensichtlich einen Hustenanfall vor, der es ihr und Miranda erlaubte, die Kirche zu verlassen. Ian folgte den beiden nach draußen.

      Und Lyra sang – widerwillig, doch glockenklar. Fieberhaft sehnte sie die letzte Liedzeile herbei und sang aus voller Kehle »Christus, der Retter ist da!« Als auch die Orgel verstummte, lächelte sie dem Chor und seinem Leiter zu, verbeugte sich in dankbarer Geste und verschwand über die Treppe, so leise es ihre High Heels zuließen. Als der Pfarrer mit seiner Predigt begann, stürmte Lyra durch den Vorraum der Kirche und trat hinaus in die Nacht.

      »Wo ist sie?«, zischte sie Ian wütend an, der grinsend vor ihr stehenblieb und Jennys Medaillon in die Höhe hielt. »Alles erledigt, wir können los.«

      Lyra überlegte einen Wimpernschlag lang, ob sie wütend sein sollte. Würde sie noch einmal eine Chance bekommen, Jenny zu zeigen, was aus der hässlichen Pummelfee geworden war? Ihr Kopf zuckte nach links, wo die einstige Schulschlampe gerade heulend in ein Auto stieg. In Lyra regte sich ein Impuls, zum Auto zu laufen und Jenny ... Dann besann sie sich jedoch, atmete tief durch und schaute zu Ian. Er trug ein Kruzifix um den Hals wie wahrscheinlich alle katholischen Iren. Lyra trat nah an ihn heran und legte ihre Hand auf seine Brust. Da war das vertraute Kribbeln und Ians erschrockener Blick, aber kein Brennen. Sie hörte Miranda und ihre Mutter näherkommen, sah in die verblüfften Augen von Ian, der offensichtlich mit ihrer Berührung nicht klarkam, und hielt dann ihre Finger in die Luft. »Kruzifixe können uns also nichts anhaben«, konstatierte Lyra mit einem zufriedenen Grinsen.

      »Wie kommst du denn bitte auf diesen Scheiß?«, fragte Miranda, die mit ihrer Schwester gerade um die Ecke kam.

      »Weil das Kreuz des Pfarrers auf meiner Haut gebrannt hat. Er gehört zu ihnen.« Vorsichtig tippte sie mit einem Finger an Jennys Medaillon, das Ian immer noch in die Höhe hielt. Es zischte und Lyra steckte sich die verbrannte Fingerkuppe in den Mund. Eingehend betrachtete sie das Medaillon und flüsterte: »Und es kann offensichtlich Wölfen nichts anhaben, nur Hexen.« Dann aber sah sie Ians Hand, in der eine Brandwunde allmählich verblasste.

      »Gut gemacht, Kätzchen!«, rief Miranda und unterbrach ihre Gedanken. »Du hast wirklich toll gesungen.«

      »Hm«, brummte Lyra. Ihre Augen fixierten das Auto, in dem Jenny sich gerade anschnallte und sie dümmlich anglotzte, als wären sie sich nie begegnet. Miranda hatte ihre Erinnerungen weggezaubert wie damals beim Abiball. Und auch wenn Lyra diesen Zauber nicht guthieß, weil sie ihn am eigenen Leib gespürt hatte, war sie jetzt dankbar dafür. »Egal. Lasst uns verschwinden!«

      Sie schaute auffordernd zu Ian, der immer noch verdattert vor ihr stand, sich jetzt verlegen räusperte und dann nach ihrer Hand griff. Während sie zum Auto liefen, fragte er leise: »Kommst du noch mit?«

      Lyra nickte. Natürlich wollte sie mit ihm ins Haus der Wölfe, um dort nach dem Rechten zu sehen. Sie hoffte auf mehr in dieser letzten Nacht, bevor es nach Island und in eine ungewisse Zukunft ging.

Der letzte Tanz

      Ian hatte Miranda und Miriam vor deren Haus abgesetzt, ihnen mit spitzen Fingern Jennys Medaillon ausgehändigt und war mit Lyra weitergefahren zum Haus der Wölfe. Hier hatte sie sich im Sommer mit Emily für den Abschlussball zurechtgemacht. Nach ihrer Flucht aus der Nervenklinik und einem Leben, das ihr unfassbar weit weg vorkam. Und damals war ihrem Besuch in diesem Haus ebenfalls ein Abschied gefolgt. Wieder musste Lyra ihre liebste Freundin seit Kindertagen verlassen ... und ihre Heimat.

      »Was bedeutet Heimat für dich?«, fragte Lyra, als sie aus dem Auto stiegen. Ian griff unter die Treppe, die zur Haustür führte, holte einen Schlüssel hervor und drehte ihn nachdenklich in der Hand. Es verstrichen ein paar Sekunden, dann blickte er auf. »Ich zeige es dir.« Er zog Lyra mit sich und schloss die Haustür auf.

      Der eigentümliche Geruch von Stille und Zeit strömte ihnen entgegen. Ian steckte den Schlüssel in die Hosentasche, machte Licht und schloss die Tür.

      »Das hier ist Heimat.«

      Lyra