Моя младшая жена. Янка Рам

один из шкафов. Отыскиваю маленькую непочатую пачку. Посыпаю овощи.

      – Остро делать или нет? – с сомнением сжимаю в руках мельницу с перцами.

      Надо же мне знать, как ему готовить?

      – Остро.

      Под его внимательным взглядом всё норовит выпасть из рук! И хочется умыть горящее лицо.

      Достаю зашкворчавший окорок. Отрезаю несколько тонких пластов мяса. Красиво выкладываю на блюдо рядом с овощами. Поливаю сверху жиром, чтобы не было сухое. Посыпаю зеленью. Ставлю перед ним на стол. Кладу на салфетку приборы.

      Его брови отчего-то удивлённо ползут вверх.

      – Я что-то не так?… – теряю от волнения голос, машинально хватаясь рукой за горло, чтобы прикрыться. Ощущение уязвимости возвращается.

      Встречаемся взглядами.

      – Всё… ммм… отлично. Спасибо. Положи себе тоже и сядь со мной.

      Опускаю взгляд.

      – Мне нельзя такое. Извините…

      – Какое?

      – Свинину…

      – Ааа… Чёрт, – с досадой. – Я и не подумал.

      Хмуро отодвигает тарелку.

      – Пф… – пренебрежительно доносится сзади.

      Оборачиваюсь. Алла…

      Взгляд Тимура, устремлённый на неё, мгновенно тяжелеет. Но она игнорирует.

      – Что ты ешь на ужин обычно, Ляйсан? – достает Тимур телефон.

      – Творог с фруктами. Рыбу с овощами.

      – Не повезло тебе, детка! – проходит Алла мимо меня.

      Встаёт за спиной Тимура и кладёт ему на плечи руки. Демонстрируя свой особый статус.

      Да и ладно…

      – У меня лактозная непереносимость и аллергия на морепродукты. В этом доме не бывает ни одного, ни другого.

      Ноздри Тимура недовольно вздрагивают. Ведёт плечом, уворачиваясь от ладони Аллы. Встаёт.

      – Минуту…

      Из кухни выходит на террасу. Негромко говорит с кем-то по телефону.

      Алла недовольно осматривает кухню.

      – Здесь я хозяйка, поняла?

      – Как Тимур скажет, – поджимаю губы.

      Лучше с ней не ругаться. Но…

      Ну не могу я с почтением к ней. Веду взглядом сверху вниз. Можно вот так появляться там, где люди обедают? В короткой тунике, небольшая грудь сдавлена так, что вываливается из бюстгальтера. На открытом плече татуировка. С пачкой сигарет в руке, макияж словно потёк, на высоких каблуках… Как девка продажная!

      – Тимур тебе уже всё сказал насчёт твоего статуса. Что-то может непонятно?

      Кровь бросается мне в лицо.

      – Ты здесь на правах гостьи. Так что особенно не хозяйничай.

      Злая какая… Что я тебе сделала?

      – Как Тимур пожелает, – упрямо повторяю я.

      – Хотя… на кухне можешь и хозяйничать, – ядовито улыбается. – Он как раз прислугу уволил. А тебе и платить не надо.

      – Жена должна готовить, что тут зазорного?

      – Ты не жена!

      – Так сама готовь. Или не умеешь? – взбрыкивает во мне всё протестом.

      Почему от женщины такое терпеть должна? Она мне не мать, не свекровь! По законам шариата муж не может одну жену над другой превозносить!

      – Не твоего примитивного ума дело – что я умею, а что нет.