Невеста на уикенд. Алекс Коваль

столу, – смеется подруга и оставляет меня одну.

      Вот Ксю, что бы я без нее делала?

      Наскоро приняв душ и поужинав, усаживаюсь на кровати с новым романчиком, предвкушая полное погружение в безоблачный мир светлой и чистой любви, когда мобильный оживает.

      Сокольский, собственной персоной. Еще немного, и я поверю, что мы жить друг без друга не можем.

      – Да, – выходит дергано и резко.

      – Завтра в восемь приеду за тобой, будь готова, – слышу в трубке приказ от начальника, но голос не такой, как обычно – со сталью, звенящей от напряжения. Наоборот, какой-то… уставший. – Алло, Настя? Ты меня слышишь?

      – Да-да слышу, Илья Сергеевич. Хорошо. Что мне нужно взять?

      – Все вещи из магазинов упакованы и будут доставлены сразу на борт. Поэтому смотри сама, – вздыхает в трубке мужчина, – ты что-нибудь придумала по нашему знакомству?

      – Когда? Вы завалили меня работой, – бурчу недовольно, плотнее укутываясь в одеяло.

      – Ясно. Ладно, что-нибудь сообразим, пока летим. Чек отдам завтра. Ты уверена, что именно такая сумма тебе нужна?

      – А что, уже передумали? – фыркаю, нисколько не удивившись его реакции. Сейчас еще торговаться начнет, интересно?

      – Нет. Просто я ожидал… большего. Так что подумай.

      Надо же, какой аукцион невиданной щедрости.

      Сварливая и ворчливая Настя, живущая внутри меня, так и рвется наружу, но отчего-то мне кажется, что сегодня не самое подходящее время язвить и кидаться сарказмом. Не нравится мне тон Сокольского. Даже жалко его стало, только непонятно, почему.

      – Нет, спасибо, меня все устраивает. Да и мы едем не на месяц, а на пару дней, так что…

      – Хорошо, понял. И да, Настя, глупо, по-моему, своего любимого жениха звать на “вы” и по имени-отчеству.

      Глупо. Согласна. Но и он мне не жених, все-таки, а нелюбимый начальник.

      – Давай-ка будем привыкать к “Илья”.

      – Поняла вас… эм… тебя.

      Даже язык не поворачивается спустя два года начинать ему ТЫкать, но иначе и правда, наша игра рискует пойти коту под хвост.

      – До завтра, Илья, – даже обращение по имени застревает где-то в горле.

      – До встречи, Настя, – говорит собеседник и отключается первый.

      Мысли уже совершенно далеко от нового романа, поэтому вырубаю ночник и до подбородка заползаю под одеяло.

      Завтра начнётся наша игра. Мне придётся быть той ещё лицедейкой и как можно убедительней врать, глядя прямо в глаза незнакомым людям.

      Ужасно. Но как ни крути – он мой шанс вылезти из этой ямы, и я его не упущу. Как бы сильно я не ненавидела Сокольского.

      А ненавидела ли? – язвит подсознание, и мне даже пришлось прицыкнуть на саму себя. Естественно! А как иначе! Если один его взгляд поднимает внутри такую волну раздражения, что я начинаю трястись вся. Это ненависть. И ничего, кроме нее!

      С такими боевыми мыслями я и упала в объятия Морфея, совершенно позабыв завести будильник.

      Звонок. Противный и протяжный.