Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества. Полина Баранкова

и преданность —

      Я не настолько бедная.

      И с чьих столов запачканных

      Мне собирать подачками,

      С каких тарелок слизывать

      Твои мечты и искренность;

      Чьи мне следы отдраивать

      С души твоей раскаянной,

      С растоптанных в небрежности

      Твоих забот и нежности.

      Я, знаешь, терпеливая

      И, в общем, не брезгливая.

      Но надоело до смерти

      Объедками, обносками

      Брать плату за убежище,

      За запасное лежбище;

      Просроченными чувствами

      Травить себя без устали;

      Быть лекарем, психологом,

      От непогоды пологом,

      Быть вечно тихой гаванью,

      Тебя готовя к плаванью

      И к новым приключениям,

      Когда пройдет лечение, —

      Спокойного, отмытого…

      И вновь принять – разбитого…

      «Он отправился в путь за ней…»

      Он отправился в путь за ней,

      Он загнал пятерых коней

      И пять пар тяжёлых сапог

      Измочалил в пыли дорог.

      Чтоб найти хоть остывший след,

      Он прошел тот и этот свет.

      Он готов был отдать глаза,

      Лишь бы время чуть-чуть назад.

      Он руками поймал Луну,

      Он бродил по морскому дну,

      Горстью вычерпал пять пустынь…

      Это было таким простым…

      Он бы Солнце остановил,

      Он бы Землю с орбиты сбил!

      Лишь одно ему выше сил —

      Ей сказать: «Я пришёл. Впусти!»

      Деструкция

      Небо выцвело, пошло клочьями,

      Развалилось, словно ткань прелая.

      Не осталось ничего прочного —

      И плевать, что я ещё сделала.

      Всё святое за пятак продано.

      От речной воды разит падалью.

      Краска с мира до костей содрана —

      Ни к чему ему цвета радуги.

      Из-под ног земля ползёт, крошится,

      На пласты, как под ножом, режется.

      Если я погребена в прошлое,

      То на чём же эта жизнь держится?

      Тучи падают гнилой ватою,

      Превращая мир в пятно плесени…

      Это будет небольшой платою —

      Как проклятие второй степени.

      Мне всего лишь позабыть хочется,

      Как прощалась со своей заводью.

      И у ног моих лежит, корчится

      Город, проклятый моей памятью.

      А над городом туман курится,

      Растворяя миражи шумные…

      Это я. Стираю с карт улицы,

      Где ходила, о тебе думая.

      «В дальний ящик мечты в заплатах!..»

      В дальний ящик мечты в заплатах!

      Я потом разберусь с собой.

      И душа в золочёных латах

      Отправляется снова в бой.

      И любые высоты – с ходу!

      И любые грехи – на раз!

      И кидаться, не зная броду,

      В ночь, где каждый – халиф на час;

      Где ведутся всё те же игры,

      Где в вопросе –