Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества. Полина Баранкова

иллюстрации, 2022

      ISBN 978-5-0055-3103-2

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      В данном издании используется буква «Ё» в авторской трактовке

Хранители старины

      Елена Имбирёва

      Елена Имбирёва

      Поэтесса, Саратов

      Insomnia

      Ночь мои окна завесила пологом.

      Мне не уснуть, мне и жарко, и холодно,

      Душными мыслями комната полнится.

      Здравствуй, insomnia, здравствуй, бессонница!

      Тысяча лет этой ночью распорота,

      Каждым мгновением кожа исколота…

      Боже, она никогда не закончится,

      Эта insomnia, эта бессонница!

      Время ночное – палач. И под пытками

      Я вспоминаю всё то, что испытано,

      Всё, что уже никогда не исполнится.

      Я вспоминаю другую бессонницу:

      Слишком короткую ночь безысходную,

      Простыни сбитые, руки голодные,

      Счастье до боли за гранью отчаянья,

      Мышцы – до судорог, крики – нечаянно,

      Губы распухшие с привкусом имени…

      …Небо мутнеет за шторами синими.

      Я засыпаю. Но снится и помнится

      Снова insomnia, снова бессонница.

      Огонь

      Полуночным костром над обрывом крутым

      Не гори для меня – не стоит.

      Станет пламя золой и развеется дым.

      Может, это кого-то устроит,

      Только я не прошу мои сны обогреть,

      На чужие дрова не зарюсь.

      Ведь любому костру суждено отгореть,

      А тепло вызывает зависть.

      И полуденным солнцем в безоблачный день

      Не сияй надо мной – не надо.

      Освещай хоть весь мир – я найду свою тень,

      Где не видно ни слез, ни взглядов.

      Может, это во мне вечной гордости грех —

      Как от солнца взять половину?

      Что за радость от света, который для всех…

      Я и в пасмурный день не сгину.

      От огня твоего мне б один лепесток,

      Самый лёгкий – с кого убудет?

      Я же не Прометей. Воровства моего

      Не заметят и не осудят.

      Мне всего лишь надежду даёт свеча,

      Ни тепла, ни света не надо…

      До сих пор ты будишь меня по ночам —

      Тем, что тебя нет рядом.

      Отпускаю…

      Мой милый, хороший, славный…

      Не строй для меня жилище.

      Я после себя оставлю

      Лишь угли на пепелище.

      Ну ты же ведь добрый, умный.

      Что делать с ручным цунами?

      Давай никогда не думать,

      Что было бы между нами.

      Уж я навела бы морок!

      Уж ты бы сгорел от страсти!

      Ты просто мне слишком дорог,

      Поэтому – будь ты счастлив!

      Не стоит о том, что дальше…

      Родной мой, давай без взглядов!

      Вся кожа моя – из фальши,

      А глубже смотреть не надо.

      Мой ласковый, нежный, ясный,

      Не пей эту чашу с ядом!

      Всё будет, поверь, прекрасно,

      Когда я не буду рядом.

      Найди себе «лапку-мышку», —

      Не связывайся со стервой!

      Читайте добрые книжки,

      Живите легко… и серо.

      Подлинная история Пигмалиона

      Холодный, мертвый, грубый монолит —

      Но драгоценный мрамор, без порока.

      О да! Он в этом камне воплотит

      Свою Мечту! С неистовством пророка,

      Себя забыв, он руки в кровь сбивал,

      А рядом хлеб черствел и стыло ложе…

      …Окончен труд. Он создал Идеал.

      Он отдал всё, он большего не сможет.

      В награду ли за тяжкий крест творца,

      Иль боги были тронуты мольбами,

      Но дрогнули черты Её лица

      И камень ожил под его руками.

      Но что случилось? Что случилось с Ней?!

      Нет, безупречность формы не исчезла.

      Живая плоть… Но мрамор был теплей

      Надменных глаз