Война Евы. Анастасия Медведева

оценивающего мой внешний вид, стараюсь не анализировать.

      – И вы здесь, – холодно произносит Глеб, когда нас обоих пропускают внутрь.

      – Стефания мне позвонила, – сухо отзываюсь.

      – Мне тоже, – также сухо отзывается Глеб.

      – Так это из-за вас она так убивается? – ещё суше спрашиваю, спускаясь по лестнице вниз.

      – Похоже, что да, – звучит ровный ответ.

      – Бедная девочка, – без эмоций произношу и подворачиваю ногу, начиная заваливаться вбок.

      Но мужские руки подхватывают меня за талию и возвращают в вертикальное положение.

      – Вы что, вообще не питаетесь? – задаёт странный вопрос мой новый начальник.

      При этом голос его звучит откровенно раздраженно.

      Стряхиваю невидимые пылинки с (пожалуй, слишком) облегающего платья и произношу сухо:

      – Мне некогда, – а затем открываю дверь в основной зал.

      Вот это шум. Давно я не была в подобных заведениях. Продираться сквозь толпу даже пытаться не буду – проще обойти.

      Судя по последнему посту, Стефа сидит у бара.

      – Даже не пытайтесь пойти через толпу, вас там задавят, – словно читая мои мысли, произносит Глеб, а затем добавляет, взглянув на мою талию, – или сломают пополам.

      Ничего ему не отвечаю: иду вперёд по обходному пути, через зону диванов.

      – Стефа! – обнаружив пьяную звезду в окружении таких же пьяных девиц, пробиваюсь к её месту.

      – Еваааа!!!! Ну, почему жизнь – такая?! – начинает завывать госпожа автор, расплескивая содержимое бокала.

      – Её нужно отсюда унести, – говорю Глебу, подошедшему сзади, – там есть ниши с ширмами – надо перебраться туда.

      Мужчина забрасывает девчонку себе на плечо так, словно она вообще ничего не весит, и под удивленные вскрики подружек Стефании уносит её в ту самую нишу за ширмой.

      Пока я успокаиваю девиц, сообщая им, кто я, и кто тот властный сексуальный мужчина, утащивший звезду в укромный уголок, из этого самого уголка выходят слегка ошалевшие посетители, пересчитывая наличные.

      Ага…

      Ладно, без комментариев.

      Захожу за ширму, смотрю на пьяную Стефу.

      – Тыыыы! – ткнув в меня пальцем, протягивает она, – Ты не хочешь мне помогааать!!! Как я без тебя напишу книгуууу?!

      – Ротик прикрой, – подхожу к ней и, не глядя на Глеба, буквально закрываю ей рот ладонью.

      – А тыыыыы! – вырываясь из моих рук, сообщает всем нам Стефа, обращаясь непосредственно к Глебу, – Как ты мог так холодно меня отвергнуть?! Я – звезда этого издательства!!! Я тебе деньги приношуууУУУУ!!!

      – Разбирайтесь сами, – тут же поднимаю руки и встаю на ноги.

      – Ещё, как минимум, год твои чувства ко мне будут отдавать запахом тюрьмы, – спокойно поясняет Глеб, ничуть не проникнувшись слезами Стефании.

      И, да, кажется, она плакала. Или это от жары тушь размазалась…

      – Надо привести её в чувства, – замечаю, вставая напротив дивана и складывая руки на груди.

      – Надо разобраться, почему малолетке продали алкоголь, –