Наперекор. Марта Крон

грудью и задницей «кинг сайза» мужики летят, как на халявное пиво. Но как только бесплатная раздача заканчивается, они все куда-то деваются.

      Что говорить?

      Мы такие «контрастные», но благодаря этому и создаём нерушимое женское «содружество».

      Пропускаем по паре коктейлей, и я вновь прохожусь глазами по танцполу. Нет, ну а что? Не такой уж разврат. Ну, отдыхают люди. Трясутся-качаются. Каждый в меру своих возможностей и алкогольного опьянения.

      Тоже, что ли, пойти посодрогаться?

      – Зажжём? – понимает без слов Ева, и мы паровозиком все двигаемся в гущу переплетения потных тел.

      Хихикаю над тем, как Ксюха беззастенчиво оттесняет своей попой нескольких танцующих ребят, и проворная Алиса тут же занимает центр круга, чтобы потрясти своими «костями». Улыбаюсь кокетливым движениям Евы и прислушиваюсь к ритму музыки, чтобы настроиться на общее состояние куража.

      Глаза закрываются. Руки поднимаются. Бёдра оживают и начинают плавные движения. Сознание отключается, и меня уже ничего не беспокоит. Я не опасаюсь последствий, я не чувствую растекающегося внутри жжения от спиртного, я просто отдаюсь этому мгновению и позволяю себе насладиться свободой.

      Раскачиваюсь как на волне и не замечаю ничего вокруг. Гибкость. Безмятежность. Глубокое дыхание.

      Улёёёт.

      АЙ!

      – Ой, простите! – мой балдёж прерывает внезапный толчок в спину и приглушённый музыкой мужской голос.

      – Ничего, – надуто выжимаю из себя я, не поднимая на парня головы.

      Весь кайф обломал.

      Вот как теперь вернуть эйфорию?

      Надо ещё выпить!

      Делаю шаг в сторону бара, но резко торможу, когда тот же мужской голос удивлённо спрашивает:

      – Мила?

      До расслабившегося мозга не сразу, но всё же доходит, кто обладатель этого пробирающего до дрожи баритона.

      – Тим?! – удивлённо распахиваю глаза.

      Он не торопится отвечать, да это и не нужно. Как можно не узнать того, о ком вспоминала последние два года с особой, трепетной грустью.

      Проходит время, за которое высокий русый парень с необыкновенными синими глазами успевает оценить мой внешний вид, сосредоточенно высмотреть в моём лице что-то для себя поясняющее, а затем немного напряжённо уточнить:

      – Давно ты вернулась в Россию?

      – Около месяца назад, – честно отвечаю я.

      – Мой номер потеряла? – сводит густые брови бывший.

      – Удалила, – поправляю его мысль.

      Его подбородок слегка склоняется, принимая мой ответ. В глазах пробегает давно зарытая и болезненная тень.

      – Надолго приехала? – продолжает допрос Тим, ничуть не смущаясь пристального внимания моих подруг.

      Ну, конечно, они его вспомнили. Хоть я и осознанно перелистнула эту главу в своей жизни, но Тимофея Жданова никогда не забывала. Мне выпал сложный выбор. Тогда. Пару лет назад. Или взлёт по карьерной лестнице в Европе или он… молодой преданный мужчина, который не чаял во мне души и планировал