Вдребезги. Юлия Резник

привыкла к такому его отношению. Не то, чтобы я была вторым сортом для Гурама, нет… Но я – женщина. А он – восточный мужчина. Этим все сказано. И больно мне даже не от его шовинистических высказываний. А от того, что это «ни черта не получается» можно применить ко всей моей жизни. В спорте у меня тоже ничего не вышло. Да что там… Я даже забеременеть не могу, хотя у большинства женщин с этим вообще не бывает проблем.

      Горло перехватывает. Жжет. Встаю с дивана…

      – Эй, ты куда?

      – Сейчас вернусь. Только позвоню в одно место.

      Иду в спальню, достаю из кармана телефон, открываю контакты… Несколько секунд тупо пялюсь на них, не решаясь нажать кнопку вызова, и, вздохнув поглубже, все же прикладываю трубку к уху.

      – Да! – слышу знакомый низкий голос на том конце связи.

      – Добрый вечер. Это Олеся… Помните? Из тира. Вы говорили, что сможете мне устроить встречу с господином Белым.

      Пауза в трубке давит на нервы – чем дальше, тем сильней.

      – Добрый вечер, Олеся. Конечно, я помню. Вас очень трудно забыть. Тем более что мой реванш так и не состоялся.

      – Собственно, я поэтому вам и звоню. Как насчет того, чтобы встретиться завтра? Вам удобно?

      И снова пауза… Будто он всерьез раздумывает над моим предложением или сверяется со своим расписанием. Почему-то только сейчас я понимаю, что я ничего… абсолютно ничего не знаю об этом человеке, кроме того, что даже разговор с ним заставляет мое сердце биться сильнее.

      – Хорошо, Олеся. Скажем, в восемь?

      – Утра?

      – Вечера, – звучит его тихий смех, – в восемь вечера. Вас устроит?

      Глава 5

      Тимур

      Когда я просыпаюсь – время на часах близится к одиннадцати. Со стоном откидываюсь на подушку. Голова трещит, во рту пересохло, и меня со страшной силой мутит. Наверное, старею. Раньше я никогда не мучился похмельем. Заставляю себя отлепиться от кровати и иду в душ. Вряд ли я выдержу обязательную утреннюю тренировку, но ведь хоть с чего-то надо начинать этот проклятый день? Склоняюсь над раковиной и сую голову под обжигающе холодную воду. Так лучше… Вода с волос стекает по горячей коже под резинку боксеров. И похмельный озноб становится еще сильней. Мне бы согреться. Тянусь за полотенцем, нечаянно сбиваю рукой на пол мыльницу, а когда наклоняюсь, чтобы ее поднять, замечаю это… Изрядно потрепанного плюшевого оленя, который мог здесь оказаться, только если то, что я спросонья принял за сон – реальность.

      Ноги отказываются держать. Тяжело опускаюсь на крышку унитаза и залипаю на игрушке в руках. По крупицам восстанавливаю в памяти события вечера, что довольно нелегко – ведь я был пьян, а потом еще и добавил сверху на старые дрожжи.

      – Да чтоб его!

      Сиди – не сиди, а что-то нужно решать. И для начала нам бы не мешало все обсудить по новой. На трезвую голову. Отстранившись от эмоций. Холодно и расчётливо. Но оттягивая неизбежное, я плетусь в душ и стою там так долго, что когда выхожу – ванную укутывает плотным облаком пара. Касаюсь пальцами запотевшего зеркала, ладонью