Мусорные хроники. Новый порядок. Александр Титов

от брезгливости.

      Вместо обоев стены покрывали пожелтевшие газеты с объявлениями. Большую часть комнаты занимал овальный обеденный стол, накрытый дырявой грязной скатертью неизвестного цвета. Стулья не вызывали доверия, скрипели и шатались от малейшего прикосновения, а некоторые и вовсе не имели спинки.

      – Сейчас я погрею харчей. – пообещал горбун и скрылся в соседней комнате.

      Я сидел, тупо уставившись в окно, и пытался наконец понять, сплю ли я и вижу кошмар, или на самом деле случилось нечто такое, что не имело объяснения, и меня бросило в… Куда? В ад? Или это чистилище? Не хотелось в это верить, но никакие другие варианты я придумать был не в состоянии. Фантазии не хватало, что ли.

      Горбун вернулся вскоре с двумя жестяными мисками и котелком с пахучим варевом. Запах не вызывал аппетита и убедительно сообщал о том, что супчик вот-вот забродит. Когда же передо мной оказалась миска, полная коричневатой бурды, всякое желание есть вовсе пропало.

      Что же до горбуна, то он уплетал свою стряпню с поразительным удовольствием. Сербал с ложечки бульон, чвакал жилистым, жёстким мясом, и через раз спрашивал, почему я не ем.

      В результате я всё-таки запихнул в себя пару ложек,  а потом отодвинул миску и спросил:

      – Это Земля?

      Я решил расставить точки над «i». Горбун мог оказаться совершенно глухим отшельником, мог не общаться ни с кем из местных, но одно он знать был обязан: Земля это или нет.

      – Ну чаво ты заладил? – недовольно прохрипел он, вытирая бороду. – То Земля, то ад. Свалка энто, как ты не понимашь? Всегда свалкой была, и навсегда свалкой останется!

      – Не может этого быть. – даже прямой ответ не убедил меня. – На Земле есть свалки. Много свалок. На какой из них мы?

      – Вот ведь упёртый баран. Свалки нет только в городе, а везде вокруг мусор. Я буду звать тебя Балда, коль ты очевидных вещей понимать не хочешь.

      – Вообще-то меня зовут…

      Представиться мне не дало урчание подъехавшего автомобиля. В темноте сложно было различить хоть что-то, но я увидел силуэт внедорожника и как из него вышло несколько человек. Сколько именно я не разобрал.

      – Черепаха, псина ты не мытая! А ну, вылазь из своей норы! – проревел один из них.

      – Да чтоб вас! – выругался горбун и затушил лампу. – Только этих остолопов мне не хватало.

      – Не держи нас за идиотов! Мы знаем, что ты дома!

      – Это кто такие? – спросил я шёпотом. – Местная банда?

      – Какая там банда? Шпана и недоноски. Это у Зафара банда.

      Горбун заметался по веранде, то и дело натыкаясь на меня. Не хотелось ему мешать, но такие разборки обычно заканчиваются стрельбой, а в этом случае лучше дать отпор и показать, сколько твоя жизнь будет стоить. В противном случае цена её резко падает.

      – Что им надо? – спросил я, доставая пистолет и снимая с предохранителя.

      – Сволочи они, вот что им надо. Купили у меня кой-чаво, а потом решили, что я их обдурил. А я никого не обмануваю, репутация у меня, имя доброе. Но им-то словами не объяснишь. Заладили,