Сам себе властелин. Книга 1. Александр «Котобус» Горбов

у меня родня. Добрая.

      – Чёрным властелинам положено.

      – Так, стоп. Этот нотариус убеждал меня, что это просто неудачное прозвище от завистников.

      – Если бы, – из-под капюшона раздался тяжёлый вздох, – это не прозвище, а официальный титул. Вроде князя, только перевод с орочьего.

      – А как-то сменить не пробовали? Ну хоть на графов или на маркизов.

      – Нельзя, орки очень обидятся. Кого в армию тогда набирать? Людей в этих землях мало, – мой проводник снова вздохнул. – Нам сюда.

      Я поднял голову. Над нами нависало старинное здание – стрельчатые окна, похожие на бойницы, каменные горгульи на карнизах, разводы копоти на стенах. Парадная лестница была завалена хламом, поломанной мебелью и ржавыми доспехами.

      – Семейное гнездо, – печально сказал мой провожатый. – Пойдём через вход для прислуги, я там расчистил всё.

      Дверца «чёрного хода» была низенькая, так что пришлось пригибаться. Через тёмный коридорчик мы попали в большую комнату с горящим камином, столом в центре и старым диваном в углу. Судя по всему, раньше здесь была кухня.

      – Ну, – мой спутник явно засмущался, – по крайней мере, тут тепло и чисто.

      – Значит, я теперь Чёрный властелин и должен жить на бывшей кухне?

      – Ещё нет. Властелином ты станешь, когда сядешь на трон Калькуары.

      – И где он?

      – Там, – провожатый неопределённо махнул рукой, – где-то во дворце. Я пока не нашёл, зомби меня защекочи.

      – Кстати, а вы вообще кто? Сторож? Дворецкий?

      Обитатель замка обиженно засопел.

      – Я, между прочим, твой пра-пра-пра-дедушка. Мог бы проявить уважение к предку.

      Он откинул капюшон. Ну точно – пра-пра-пра, верю. Лет двести назад помер, но бальзамировщики хорошо постарались. Вокруг головы ещё намотаны бинты, только лицо в жёлтой коже видно, а вместо глаз вставлены полупрозрачные синие камни. Отлично: мне предстоит жить в разрушенном замке с бодрой мумией собственного предка.

      – Дедушка, – я чуть закашлялся, – может быть, вопрос покажется не своевременным, но как в моём родовом гнезде с едой? Вчерашний ужин был давно, завтрака не было, да и обед давно прошёл.

      Мумия хмыкнула, подошла к столу и засопела.

      – Я об этом даже не думал. Мне-то без надобности, сам понимаешь. Сейчас вспомню, как это делается.

      Старикан щёлкнул пальцами, сделал руками странное движение и пробормотал шипящую тарабарщину. Воздух над столом задрожал, помутнел и превратился в тарелки, блюда и вазочки.

      – Прошу к столу.

      Еда была странной. Кусок фиолетового сала, почему-то сладкого. Тушёные насекомые, похожие на кузнечиков. Ярко-красная каша из круглых зёрен. Мутный ядовито-зелёный кисель с глазами.

      – Это что?

      – Не знаю, – мумия расстроенно покачала головой, – похоже на что-то оркское, зомби меня защекочи.

      Осмотрев стол, я нашёл среди непонятных блюд кусок жареного мяса. Пододвинул к себе тарелку, вооружился ножом и принялся за еду. А вкусно! Я даже не буду спрашивать, кого именно пожарили.

      Дед-мумия в это время достал из-за пазухи графинчик