Тайны сетевой литературы. Записки кота Тимофея. Любовь Сушко

тоже всем желающим, Почетных грамот и званий – да сколько потребуют, столько и дадут. Кому-то даже денежная премия достанется, если организаторы не слишком жадные. И вот уже моя подруга, всю жизнь врачом проработавшая, лепит на своей странице все звания и награды, книжкой трясет, второй и третьей. Она молодец, не шубу себе покупает, а книгу издает, потому что у нее столько званий и наград, чтобы уже требуется подтверждение тому, а так как сегодня и в одном экземпляре книгу издать можно, то книжная полка готова под шедевры…

      Судя по всему, ту самую золотую рыбку поймала. Ну как иначе бы все самые бредовые желания исполнились. Сколько раз я предупреждала ее о разбитом корыте. Судя по качеству текстов, ничего иного быть не может. Но смеется только, рассуждает о том, что Пушкина слишком много, а современных поэтов мало, конечно, себя прежде всего имеет в виду, других-то не читала и не знает. Может так в неведении с блаженной улыбкой на лице и помрет – и это самый лучший вариант, а если в самом конце найдется кто-то, кто всю правду выложит? Хотя не поверит все равно, решит, что завидуют ее званиям и наградам, и ладно, блажен, кто верует. Ну не повезло родиться поэтом, а если очень хочется. Если нельзя, но очень хочется, то можно…

      А дальше что?

      А дальше та самая пустота, разочарование, потому что заблудились мы как в том самом лесу заповедном и ходим по кругу. И не у всех такой наив в душе господствует, и блондинки не все… Так что пусть все будет хорошо и даже в страшном сне не приснится нам разбитое корыто, ведь все равно придется старику ловить неводом рыбу, а старухе прясть свою пряжу.

      И надо же было на свет появиться Гений

      24 мая день рождения Иосифа Бродского

      И надо же было на свет появиться

      В том мае, чтоб маяться долго потом,

      Стирались любимые вечные лица,

      И жил на чужбине своим, но зато

      В России не знали, и знать не хотели,

      И вечные муки оставив другим.

      Он в сонной Венеции дивные трели

      И странные строки свои выводил.

      Смеялась в соседней квартире чужая,

      И речь итальянская стала милей,

      И надо же было родиться в том мае,

      И вечно стоять у закрытых дверей.

      Коты и поэмы его провожали

      Туда, где все было добыто потом,

      И только поэт в проходящей печали

      Во сне мог увидеть и кров свой, и дом.

      Нет, нет, он назад никогда не вернется,

      Он станет изгнанником в мире страстей.

      И странно нависло палящее солнце,

      И выл в полумраке растерзанный зверь.

      Но он человек, ему выть не пристало,

      И все-таки вдруг обрывалась строка,

      Когда она пела и снова взлетала

      Над сонной Венецией, так далека.

      О странная боль, и любовь неземная,

      Все это забудется