Тайны сетевой литературы. Записки кота Тимофея. Любовь Сушко

такие же пришибленные Жабосучки там и обитают, это они обожают собираться в стаю…

      №№№№№№№№

      Сказка для доброй бабушки Жабасучки, рядом с которой никакие звери не страшны

      Я глупый волчонок, пришедший из дивного леса,

      Меня Василиса однажды легко приручила,

      А после украла тихонько одна Поэтесса,

      И спрятала бабка, на цепь вдруг меня посадила.

      – Ты будешь собакой, мое охраняй вдохновенье,

      Пугай моих злыдней, они одолели внезапно

      И вой на луну, напишу я поэму последнюю.

      Сижу на цепи, она пишет и воет с азартом.

      И вдруг в тишине пролетает куда-то ворона,

      И там Соловей мне поет, разорался повеса,

      И смотрит Старуха во мраке, легко, удивленно

      И снится мне тайно огонь заповедного леса.

      Явился вдруг черт, а чертей она очень боится,

      И стал он пугать, и рычать, обомлела старуха.

      Он цепи порвал, вместе с ним я тогда растворился,

      И больше ни слуху о бабке суровой ни духа.

      Мне черт говорит: – Несмышленый и глупый волчонок,

      Влюбился в царевну, и что из любви получилось?

      И только луна все взирала на нас удивленно

      И раны от цепи чертенок и ведьма лечили.

      А после мы шли по тропе заповедного леса,

      Туда, где у озера снова была Василиса.

      – Куда ты девался, – спросила устало принцесса, —

      Тебя я искала, наверное, ты заблудился.

      Не стал говорить я девчонке о злобной старухе,

      Я знал никогда мне не стать ее верной собакой,

      И только в лесу заповедном я радостно слушал

      Веселые сказки, огонь там мерцает во мраке.

      И что вам сказать, о беспечные люди, вы звери,

      И ваши поэты бывают всех прочных страшнее,

      Я глупый волчонок, но вам никогда не поверю.

      В лесу покусаю, сюда приближаться не смейте…

      Писатели без читателей. Литература 21 века

      Кажется, никто и не заметил, как все изменилось в последнее время в мире литературы нашей горемычной, по-другому о ней и не скажешь…

      Просто все мы писатели и читатели, родом из того мира, где книга была уникальным, любимым, священным атрибутом реальности, где читать было модно и престижно, и редкой была та птица, которая ничего не читала и была не в курсе того, что творится в литературном мире.

      И сегодня мы тешим себя надеждой на то, что и нынче все так же, как в пору студенчества, и бабушка не даст соврать, вся моя студенческая стипендия оставалась в книжном магазине.

      Да и потом, когда книг стало больше, чем достаточно, половина зарплаты тоже там же. Дом заполнился книгами. И мы были совершенно счастливы, разве не они – наше сокровище и богатство?

      А из этого замкнутого мира плохо видно то, что происходит за его пределами, а там стали происходить страшные вещи, чем больше становились