Ритмие. Глеб Дмитриевич Сотник

в моменте.

      Было много, ушёл я в нули.

      Хорошо я себя понимаю,

      И других мне не сложно понять.

      Только мы не согласны друг с другом.

      Это плохо, но надо принять.

      Принимаю поступки людские.

      Горечь капает с дырки во рту.

      Мне сегодня до боли обидно.

      Скоро сердце с груди заберут.

      Я – автор.

      Я автор всего, что имел в голове.

      Я автор своих сновидений.

      Я автор всех мыслей, абстрактных путей,

      Которые трудно увидеть.

      Я автор идей, что родились в мозгу.

      Я автор своих начинаний.

      Я автор, и в день, когда я умру,

      Жить буду своими стихами.

      Я автор, и все, кто не знали меня,

      Узнают мои работы.

      Я автор! Поймите, я всем вам чета!

      Узнайте про творчества годы!

      Я автор всех чувств, что текут в глубине.

      Я автор своих словоблудий.

      Я автор того, что в душе и на дне.

      Я вряд ли узнаю, что будет.

      Я автор своих отношений с людьми.

      Я автор любви окончаний.

      Я автор своей романтичной войны,

      Из каждой далекой печали.

      Я автор всей жизни своей, и детей,

      И каждая строчка тут правда.

      Но есть один автор, любого важней,

      И богом зовут того автора.

      Маяк.

      Я себе самому – герой

      Не лирический, и не эпический!

      Я считаю себя дерьмом

      На фоне страны комической!

      Для себя же я стал обузой!

      Для других все – ну точно же так!

      Под конец я недели нажруся,

      Не нажрусь если, то я дурак!

      И стал бы сам для себя

      Я примером того человека,

      Что я должен был представлять -

      Про запас есть ещё полвека!

      Не загнусь, обещать я могу…

      Я могу вам, опять же, наврать!

      Написать уже прозу хочу,

      Но за рифмой тянусь я опять!

      Накопил строк и рифм – работаю,

      А коплю я их очень быстро!

      Мое творчество – мне обреченно

      И навряд-ли в целом выстрелит!

      Позаимствовал стиль – интересно,

      Потом снова вернулся к тому,

      Чем болел я все своё детство…

      К стилю что породил жизни звук.

      Для себя – я один лишь пример,

      На своих лишь ошибках учусь.

      Для себя я – маяк в темноте…

      Для себя освещаю лишь путь.

      Облако.

      Упал из окна на облако пушистое.

      И правда, что здесь такого?

      Ну, нравится мне сверху вниз летать, искренне!

      Не ждать же, пока литература выстрелит?

      Или творчество мое другое.

      Вышел на сцену молча

      Казалось – вечность закончилась!

      Ан нет, лишь час..

      Значит, пора начинать,

      Пока общество не опомнилось.

      Отвернувшийся