Этот век нам только снился. Стихи. Владимир Алесеевич Фадеев

с вёслами сушим

      У великой реки.

      Не ловцы мы, не души,

      Мы не совесть. Совки.

      И время расставания приходит,

      И новых дел уже я слышу гул,

      А там уже моя усталость бродит,

      Я с ней никак расстаться не могу.

      Она везде – и спереди, и следом

      Незавершённости оскомину несёт,

      Она всегда крадёт мои победы,

      Как будто поражения крадёт.

      Но я её, как друга, обнимаю

      И снова говорю "спасибо" ей,

      Наверное, за то, что, уставая,

      Я тяжесть ноши узнаю своей.

      – Поспорим о Правде?

      – Отложим на завтра…

      Не будем пенять на маршрутов конечность,

      Попишем, подышим сбивающим встречным,

      А споры о Правде

      Отложим на Вечность.

      – И правда…

      В ПАЛАТЕ

      – Эгей! Проснись! Ты что орешь?

      – Приснилось…

      – Что? Пошел под нож?

      – Под ножницы… Попал к царю… к тому, кто нынче царь -

      В немилость.

      – Эк, ерунда.

      – Н-да-а…

      Спал не дыша,

      Молил, чтоб спряталась душа -

      Вдруг светанёт -

      И он придёт.

      – Кто? Царь?

      – Не царь, но от царя; страшней, по правде говоря.

      Скрип – плеть,

      Шаг – плеть,

      А у подъезда тормоза -

      Как гром, кровавая гроза.

      И снится счастье – умереть.

      – Так умер бы!

      – Ан – клеть.

      – Так ты б сбежал от клети!

      – А дети?..

      – Пришли?

      – Не помню, как… Сволочь

      Прибёг один сосед помочь…

      – …Да тоже ведь не спал всю ночь,

      Готовился на помочь…

      – …Шипел: "Попался, сволочь!.."

      – А увозили в "воронке?"

      – На транспорт не было анкет,

      Но с крыши и до полу

      Был нарисован голубь.

      – И – били?

      – Называется не так.

      – Вот ново?!

      – Не просто были – плеть да лом,

      А пробовали на тебе живом

      Живьё живого:

      Как, скажем, ковырнуть в башке,

      Чтоб только ложь на языке,

      В какие точки гнать гвозда,

      Перекричал чтоб поезда,

      И как по почке сапогом,

      Чтоб – солнце в глаз – ан ночь кругом,

      Как пальцы с левой отрывать,

      Чтоб стали правые писать,

      И сколько отросло кишок,

      И влезут ли они в мешок,

      И, коль живое хочет жить,

      Мешок должно само зашить…

      – А зашивало жилой?

      И жилы не хватило?

      – Да, самый кончик откромсали…

      Ты что вскочил?

      – Так… ножницы упали.

      – Я эмигрант из самого себя.

      –Из самого? да отчего?

      – Там тесно.

      – А честно?

      – Честно?.. Освобождаю место.

      – Кому?

      – Себе, известно…

      – Что грустный?

      – Я русский…

      – Помилуй, отпустит!

      В грусти не в тисках.

      – Эх,