Этот век нам только снился. Стихи. Владимир Алесеевич Фадеев

не надеяться,

      Что будем пойманы?!

      Пусть перескажется,

      Пусть хоть подопытным!

      Вот только б саженцем

      Не быть растоптанным,

      Вот только б семечком

      Не быть проглоченным,

      Не сунуть темечко

      Косе отточенной,

      Сплестись с похожими

      Руками нежными –

      Ночь толстокожую

      Тогда прорежем мы.

      Асфальт вскоробится

      От наших плечиков.

      Земля воротится –

      Ей делать нечего…

      Из книги

      «Этот век нам только снился»

      А на кухне у поэта сто гостей.

      То молчат, а то все сто наперебой.

      Тот гитару взял, а этот снёс крестей,

      Повезло, что он играет не с тобой

      А на кухне у поэта сто друзей,

      Сто тостов – лихой гранёный бенефис,

      Сто раскатов в теснокухонной грозе,

      Сто рассказов, сто походов на карниз.

      А на кухне у поэта сто врагов,

      Черновик, что ёж, в занозах запятых.

      Чуть замри – и изо всех углов

      Захихикают хитиновые рты.

      А на кухне у поэта круглый год

      По горшкам с дерьмом рассажены стихи.

      Хорошо в дерьме разумное растёт,

      И у доброго побеги неплохи.

      А на кухне у поэта из окна —

      В небоскрёбе боковой полуподвал —

      Площадь Красная немножечко видна,

      Долька неба и помоечный завал.

      А на кухне у поэта сизый чад,

      Ведьмы носятся на мётлах папирос,

      Рожки крученые в зеркале торчат

      Так, что в зеркале под кожею – мороз.

      А на кухне у поэта бел огонь

      Выгрызает красный мак из синих льдин.

      А на кухне у поэта – никого.

      Он на кухне целых сорок лет один.

      Камышами рек

      Кровяных шурша,

      В закудыкин век

      Заплывёт душа,

      В запредельный миг,

      В запотомный плёс,

      Ни имён моих,

      Ни моих волос,

      Ни в расцветке глаз,

      Ни в раскрое лба

      В сумасшедший раз

      Не узнать себя.

      Эта синь в руке

      В небеса – жур-ша!

      По строке-реке

      Всё плывёт душа…

      Я сам себе не ровен – хоть похож.

      Когда узнать захочешь – узнаёшь,

      Как ловко в Бога спрятался подлец.

      Я сам себе не ровен.

      Не водолей, не овен.

      Я – близнец.

      С каждой песней нудней и тоскливей,

      Что за пенье под клёкот команд?

      Думал, буду, как утренний ливень,

      Только стал, как вечерний туман.

      Замутился над брошенным полем,

      И с рябого его лица

      Эту песню я выпел запоем,

      Словно жизнь перешёл до конца.

      Владелец звёзд больших и эполет

      Спросил: "А сколько этой песне лет?"

      Как объяснить запевшему генлею,

      Что песня срока не имеет?

      Она имеет жизни некий срок.

      Но это – разное.

      Да