Конец Сезона Ураганов. Евгения Горац

на листки, официантка тоже советует:

      – Лучше положите это в сумку.

      Я рассеянно пожимаю плечами и принимаюсь за еду. И тут же понимаю, что ничего лучше в своей жизни не ел. Каша – густая, ароматная, ломтики яблок – прозрачные, нежные. В сочетании с хрустящей ореховой крошкой завтрак – само совершенство. Так вкусно, что я закрываю глаза от удовольствия, но успеваю заметить, что повариха продолжает смотреть на меня из дверного проема… А когда открываю глаза, то… Нет, еще до того, как их открыть, я почувствовал, что все изменилось. Другой фон: воздух, запахи, голоса, смех… даже стул стал тверже.

      Передо мной все та же тарелка с остатками каши и чашка с недопитым чаем. А вокруг… Компания веселых молодых людей – все в ярких цветных одеждах и шляпах. Они чокаются бокалами из зеленого стекла и хохочут. Вместо мрачных стен темного дерева – открытые окна во всю стену. А за окнами – берег и песчаные насыпи. Люди танцуют на холмах, съезжают с них на картонках и скатываются кубарем с хохотом и радостным визгом.

      Я опять закрываю глаза. Сижу так пару минут, потом резко открываю их. Тарелка с недоеденной кашей и остывший чай на месте. Но ни камина, ни кочерги, ни метлы с красным бантиком у входа больше нет. Нет ни узкой улочки, ни и отеля «Старые стены», на окно которого я только что смотрел, вспоминая дивную творческую ночь…

      Так.

      Надо собраться.

      Искать логичное объяснение происходящему больше не имеет смысла. Щипать себя тоже бесполезно – я не сплю.

      Я ясно осознаю, что попал в серьезную переделку. И это случилось еще вчера. Я не проспал остановку. Я не проехал. Я не заблудился. Я делал то, что должен был делать. Перемены произошли сами по себе по причине, мне пока непонятной. Вчера изменились: погода, время, и главное – место.

      А сейчас все это случилось опять.

      Так. Спокойно.

      Обстановка не враждебная. Люди вокруг явно довольны и веселы.

      Мои действия?

      Испуг. Ну да, это первое. Теперь глубокий вдох. Еще один.

      Что второе? Оглядеться. Я сижу на застекленной веранде какого-то кафе. Справа – веселая компания. Слева – старик с седыми усами.

      Третье. Осторожно выяснить, что происходит.

      Черт, как же я не люблю вступать в диалоги с незнакомцами!

      В горле пересохло. Допиваю остывший кофе. Еще один глубокий вдох.

      – Простите, – обращаюсь к старику.

      Голос у меня хриплый. Откашливаюсь и спрашиваю громче: – Простите, а что тут происходит?

      – Праздник! – отвечает он радостно. – Плохая погода. Значит, пора.

      – Что пора? Праздновать плохую погоду?

      – Плохая погода приблизила конец сезона ураганов. Холодные воздушные потоки останавливают разрушающую стихию. Понимаете?

      – Начинаю понимать.

      – Во всяком случае ураганы не грозят Фейервиллю до следующей осени. И песчаные холмы больше не нужны. Когда я был моложе, то каждое лето помогал их насыпать, чтобы защитить город.

      Он сказал «Фейервилль». Значит, я в том же городе.

      – Благодарю