Выкормыши. Том первый. Виктор Аркин

для них цель, двигающуюся по прямой.

      Резко оттормозившись, он ушёл влево. Бахнуло намного ближе предыдущих раз. Соляная пыль заставила глаза слезиться, и Сорог готов был поклясться, что слышал свист пролетающих мимо осколков.

      «Чертовски близко», – подумал он и снова начал движение вдоль борта драккара, на этот раз от кормы к носу. Судя по всему, наводчики не успевали прицелиться, но и у мотоциклиста было не слишком много времени. Идея кружить вокруг корабля по спирали, расширяя диаметр оборотов, накрылась медным тазом. Если же метаться полукругом перед носовой частью, при развороте он снова превратится в лёгкую мишень.

      К тому же драккар, похоже, не собирался останавливаться. Хоть погоня шла вдоль острова, Сорог знал точно – в той стороне путей подъёма на скалы нет.

      Он проскочил под самым носом корабля, снова чуть было не увяз и, меняя направление, мечась из стороны в сторону, помчался к отвесным скалам острова.

      Примерно запомнив направление, мотоциклист снова выключил фару и двинулся прямо. Миномётный расчёт опомнился. Мины снова ударили в соляную корку.

      Позади, справа…

      Он включил фару буквально на секунду, сделал вид, что направляется в сторону, противоположную взрывам, и, выключив свет, вернулся на прежнюю траекторию.

      Грохотнуло слева.

      Донёсся запах соли и тола…

      И тут везение закончилось.

      Луч судового прожектора осветил соль впереди. Посреди бело-жёлтого овала чёрным зрачком красовалась тень мотоцикла и вжавшегося в него пилота.

      «Демаскировали», – подумал Сорог и мгновенно растворил остатки темноты оптикой байка.

      Грохотнуло ровно позади.

      Несколько звонких ударов по металлу глушителей и глухих – по пластику кофров.

      Соляной столб вырос в метре от правого колена. Близко, уже и осколки долетают… Ухо заложило звенящей тишиной, но на этот раз мотоцикл Сорог удержал. Ногу обожгло холодом. Мотоциклист скосил глаза. Повезло – конечность цела, а вот из бензобака в районе горловины вырван корявый кусок. Бензин хлестал струёй, морозя бедро и колено.

      Сорог поднял взгляд.

      Спасение уже рядом. На границе видимости возвышалась неприступная гранитная стена с узкой – метра два, не более – расщелиной в ней. Сорог открутил гашетку на максимум, прорываясь к тропе, ведущей на Остров Вождя.

      Спустя ещё пару бесконечно долгих мгновений он влетел в прохладную тесноту. Несколько мин ударили в серый камень, некоторые даже не взорвались, однако одна, выпущенная скорее наудачу, чёрной птицей спикировала в расщелину. Свистнув буквально перед лицом мотоциклиста, она вошла в грунт под передним колесом.

      Дальше всё происходило совсем не как в кино. Плотву не перекинуло в красивом сальто, седока не снесло взрывом из-за руля. И даже бензин, всё ещё фонтаном бивший из пробитого бака, не превратил человека в живой факел.

      Сначала стало темно – это брызгами разлетелась фара. Потом Сорог почувствовал, как верный