Чёрная рубашка. Сборник рассказов. Ольга Гаутди

форум. Построили массу важных и нужных городу объектов, только объездная трасса с чьей-то лёгкой руки прошла прямо по моей мечте. Не смог я уже сдвинуть эту руку – мощи не хватило. Да и не местной была эта рука. Стали люди забывать о знаменитых стальных скакунах, и, быть может, вскоре останутся они жить только в местных легендах. Обрезали мне крылья – не взлечу я больше. Сижу я дома в своём большом кресле, смотрю целыми днями телевизор, запертый, как конь в стойле. В углу стоят мои костыли, а над входом в комнату висят мои вымпелы, медали, значки с мест выступлений, стоят кубки, и изменщица слава согревает мои последние дни. Двадцать семь лет я строил свой стадион мечты, и не случилось. Сам бы я, в одиночку, не преодолел бы этот путь. Спасибо единомышленникам: жене, друзьям и любимым болельщикам.

      – Обидно? – спросите вы.

      – Очень.

      «А может, надо было построить десяток коттеджей, обогатиться и жить спокойно?» – спрашиваю я себя. И сам себе отвечаю: «Можно было и построить, но почему-то мне хотелось строить стадион и создать свою команду мечты».

      – Больно?

      – Уже нет. Перестаралась ты, Чёрная.

      А может быть, когда-нибудь родится в нашем городе такой же мальчишка, как я. Влюбится в спорт. Будет мечтать и смело воплощать свои мечты в жизнь. Построит в нашем городе самый лучший мототрек в мире. И вернутся в город стальные скакуны и заржут. Что там заржут! Бешено заревут, возвещая о своём прибытии. Опьяняющий запах спирта и гари вновь ударит в носы болельщиков, и понесутся скакуны, даря влюблённой публике эти незабываемые секунды счастья.

      Только пусть он родится в белой рубашке и пусть ему повезёт чуть-чуть больше, чем мне.

      Где же ты, счастье?

      Сколько себя помню, я всегда была активной, любознательной, жизнерадостной девчонкой. Рано научилась читать и с удовольствием пересказывала во дворе детям книжки о приключениях. Приключения! Как это здо́рово! Учёба в школе мне давалась легко, учителя меня любили, одноклассники уважали, и дружба моя была настоящей. Жили мы в маленьком приграничном посёлке, и семья наша была небольшая: мама, папа и мой младший брат. С мамой отношения у меня как-то не заладились, обижала она меня, а вот за что, я не понимала. Зато с папой жили мы душа в душу.

      Я уже училась во втором классе, когда в один прекрасный день в класс вошла директор и попросила меня выйти. Меня отвели в учительскую, где я увидела невысокого мужчину, который меня ожидал. Мужчина протянул мне навстречу руки и сказал: «Ну, здравствуй, дочка, я твой папа». От неожиданности я так испугалась, что потеряла на мгновение дар речи. Стояла и смотрела на него. «Это неправда, неправда, вы не мой папа!» – крикнула я и в ужасе убежала.

      Это была единственная встреча с моим отцом за всю мою жизнь. Отец вскоре погиб, и мы с ним уже никогда не встретились. Дома я, конечно, рассказала о странном дяде, который приходил в школу и назвал себя папой. Со временем это событие стёрлось в моей детской памяти как некое недоразумение.