Вы подарили мне улыбку. Юрий Викторович Филатов

до абхазов,

      чтут память предков и отцов.

      ***

      На острове дальнем,

      на острове Русском,

      взбираясь на скалы

      пингвины толкутся.

      Они улыбаются

      милым туристам,

      наивно считая их

      братьями-птицами.

      Край дивный,

      суровый и дикий,

      но люди пришли,

      и он стал знаменитым.

      Врачи и политики,

      сотни студентов

      решают проблемы

      всех континентов.

      Как сделать планету

      добрее и краше,

      чтоб жили на ней

      до ста лет и старше.

      ***

      Ещё не все листочки пожелтели,

      и не спешат на землю опадать,

      но вот уже зима стучится в двери,

      как будто бы боится опоздать.

      Не торопись ты, зимушка-зима,

      успеешь нас засыпать снегом,

      пусть осень даст немножечко тепла,

      чтоб насладиться бабьим летом.

      Увидеть разноцветные деревья,

      почувствовать осенний аромат,

      услышать журавлиный крик последний,

      закрыть глаза и подышать.

      ***

      Я был однажды высоко,

      да так, что трудно передать,

      и вроде бы недалеко,

      вот только нет пути назад.

      Там мне сказали, не спеши,

      мы сами позовём тебя,

      а будет время напиши,

      но от души, из глубины себя.

      Теперь пишу, пусть иногда,

      не соблюдая правил и законов,

      о том, о чём кричит моя душа,

      чтоб выразить красивым слогом.

      ***

      Всё моросит и моросит

      холодный мелкий дождь,

      в ногах, подрагивая, спит

      мой верный добрый пёс.

      Ему, наверно, снится сон

      как, бегая в бору,

      он весело вилял хвостом,

      найдя знакомую тропу.

      Ему ведь даже невдомёк,

      что в этом же бору

      сидит и мокнет под дождём

      пёс, что не пришёлся ко двору.

      Не зная ласки и добра,

      голодный и больной,

      Он в жизни видел много зла

      от грубости людской.

      Но, сидя под намокшей елью,

      Он всё простил тому, кто предал

      его, лежащего под дверью,

      и был ему безмерно предан.

      Любовь свою Он сохранил,

      но не к тому, кто бросил умирать,

      а к тем, кого Бог наградил

      уметь любить, давать и сострадать.

      ***

      И пасмурно, и сыро, и прохладно,

      и ветер кружит пожелтевшую листву,

      она, как в аргентинском танго,

      ему показывает страсть свою.

      И словно тысяча тангерос,

      в живых объятьях держат шаг,

      где импозантный кабальеро

      в своих касаньях сохраняет такт.

      В них ощущаются возвышенные чувства,

      где каждый растворяется в другом,

      и где в едином ритме бьются

      два сердца в танце золотом.

      ***

      На мокром асфальте