Белая сказка. Александр Германович Тимшин

богачей, народец хваткий.

      А здесь же тихо и покой,

      Бывает, нежим Вятку пеньем,

      Нам хорошо не быть толпой,

      Без роду-веры населеньем.

      А что Ермак? Он свет впустил

      На всю Сибирь Христовой веры,

      А ты подумай, кто вам мил:

      Природа или город серый?

      * * *

      Как далёкий восток против запада,

      Так далёки и правда, и ложь,

      Есть отличье смиренья и ропота,

      И есть лики и барчество рож.

      Есть восхода заря всем с надеждою

      Прожить счастливо солнечный день,

      Есть закаты – сравнимы с невеждою,

      Что уходит, не платит, как тень.

      Ну а мы кто: ни тени, ни призраки?

      Ну, куда поместить нас таких?

      Да, в нас разные мысли и признаки,

      То ли Жизнь нам дарить, то ль давить.

      То ли в Небушко нас, в преисподнюю,

      А вот здесь нам дано – не суди,

      Только Бог наш проверит исподнее,

      Что взрастили в душе и груди.

      Каждый лично в своём одиночестве

      Переходит чрез зной небосвод,

      То ли праздно, кто в плаче, кто в творчестве,

      Нам безмерно открыто свобод.

      Но, увы, все конечные поприща,

      И петлёю затянет закат,

      И поступков и мыслей злых полчища

      В ночь кромешную выбросят, в ад.

      Как вернуться к Восходу, к Востоку нам,

      Повернётся ли ликом Заря?

      Со смиреньем поверить Святым Отцам,

      Да молиться, чтоб вера не зря…

      * * *

      Идёт шуга осенним ледоставом,

      Ещё не лёд, но также не вода,

      Напомнила о нашем веке малом,

      Как мы живём греховные года.

      Так кто же мы: не рыба и не мясо,

      А так, без пользы поздние грибы,

      И ждём чего, какого с неба гласа?

      И что хотим от будущей судьбы?

      Нам не в указ духовные примеры,

      И верим снам, в какой-то глупый рок,

      И в череду полос: черна и сера,

      Страдаем хромотою блудных ног.

      Так и бредём: грех-сено, грех-солома,

      Идём в тупик разрозненной толпой,

      А крестим лоб, бывает, после грома,

      Над нашей неразумной головой.

      Нам всё равно: как если в лоб и по лбу,

      Забиты дни без края суетой,

      Молитвы нет ни в страхе, ни по долгу,

      Духовный плод ненужный и пустой…

      На бреющем прошёл над полульдами

      И изошёл стихами в вираже,

      Ну, а концовку изберите сами,

      Идёт шуга, и скоро лёд уже.

      Идёт шуга осенним ледоставом…

      Живём – вода, смерть в ад – то душу в лёд,

      Есть путь иной невидимым составом:

      Подняться ввысь, в лазурный небосвод.

      ИСКУССТВО ВЕЧНО

      Акростих

      Искать и верить, я же прах и немощь,

      Своей судьбе частично враг, кузнец.

      Кую грехи, но жду с молитвой помощь –

      Успеть понять, как заслужить венец.

      Своих силёнок, как всегда, не много,

      Святых подмогу трудно разглядеть,

      Творить