Крыльями истоптанное небо. Александр Стрельников

подарит напоследок свой,

      Яд подавая, демон окрылённый.

      О, наконец-то этот день настал!

      Судьбы почти шекспировский финал…

      03.01.2019 г.

      Здесь каждый мнит себя талантливым поэтом…

      Здесь каждый мнит себя талантливым поэтом,

      Ревнует, если кто-то круче наваял.

      Здесь желчью льют или текут шербетом,

      Скрывая свой язвительный оскал.

      И всё равно, что зависть или ревность

      К чужим твореньям глупости сродни.

      Но каждый здесь, конечно, точно гений!

      И злобой к прочим полнятся они.

      Читаю вновь стихи с красивою строкою,

      Но вижу в них лишь пустоту и пыль.

      И в каждом слове любование собою,

      И в каждой рифме жажда похвалы.

      Нет, я не спорю, и талантливых немало.

      Вот только отчего-то подлинный талант

      Не ценят здесь, стремятся по лекалам

      Заставить жить, творить и создавать.

      Я никого обидеть не хочу, поверьте!

      Я просто вас хотел бы попросить:

      Не нужно зависти и ревности к поэтам,

      Не стоит оскорблять их за стихи.

      03.01.2019 г.

      Лишь душа имеет цену…

      Лишь душа имеет цену в нашем мире слов бесцельных.

      Бог, стоящий на коленях, голову склонил.

      Здесь безумие в почёте, звон монет и сердца чёрствость.

      Позабыты честь и гордость – превратились в миф.

      А душа коптит, сгорая, ничего уж не желая –

      и ни ада ей, ни рая в выцветших глазах.

      Бог, стоящий на коленях, голову поднять не смеет –

      стыдно. Губы холодеют, шрамы на руках.

      23.01.2019 г.

      Я прошу, ты оставь недосказанной…

      Я прошу, ты оставь недосказанной

      Повесть свою о вине-наказании,

      Ведь внутри разделённого разума

      Чувствуешь боль.

      Я продолжу строку твоих мысленных

      Трепетных грёз и терзаний бессмысленных,

      А ты – ты оставь недописанной

      Главную роль.

      Доиграть за тебя? Не дожить, не доплакать…

      Лишь скалится зверем слепая отвага

      В недогоревших обрывках бумаги.

      Пей мою кровь,

      Чтобы прожить хоть чуть-чуть ещё в нотах,

      В своих брошенных в мусор блокнотах,

      Где вера в любовь становилась полётом,

      Била насквозь.

      Так и уходят однажды, отчаявшись,

      Кривою ухмылкой с нами прощаясь, но

      Хранить продолжают оставшихся маяться

      От бед и невзгод.

      Вот и прошу: ты оставь недосказанной

      Повесть мою, а судьбу – не предсказанной.

      Строки твои обернулись проказою

      Веры в любовь.

      23-24.01.2019 г.

      О любви

      И кто сказал, что, если не любил, не жил?

      А я вот не любил, хотя страдал и плакал.

      Но всё – лишь ложь. Прошло, и позабыл.

      Остались лишь стихи и память слёзных капель.

      И кто придумал, что живём мы для любви?

      Не