письмо без адресата. Александр Рогачев

мир вокруг, наяву.

      Ты мило наморщила носик

      и что-то сказала во сне.

      Из мира миленьких мосек

      твоя так нравится мне.

      Я тихо, обнявши рукою,

      прижмусь, засыпая, к тебе.

      Я тоже приближусь к покою,

      увидев тебя в своем сне.

***

      Дома все смотрят мертвым взглядом

      и слушают каждый мой шаг.

      А я все чую, что кто-то рядом

      сжимает в кармане кулак,

      звенит своей мелочью в сумке

      и взглядом мне спину сверлит,

      а запах от выпитой рюмки

      густит кислород в композит.

***

      Мы все крупицы звездной пыли,

      мы дети холодного космоса

      должны были помнить, но забыли

      создателя громкие возгласы.

      Подобно весеннему снегу

      бросаем крыши домов,

      как многие люди с разбегу

      бросают тех, кто готов

      отдать свою жизнь без остатка,

      рассыпаться в звездную пыль.

***

      Ее я видел, она шла мимо

      и быстро скрылась за углом.

      И без нее темна квартира,

      кровать пустая перед сном.

***

      Моя книга написана от руки,

      почерк же держит ребра строки,

      а желтые пятна бензина на луже,

      диаметр проводят с центром из чуши.

      Где ямб и хорей дерутся за троны,

      точки разносят к себе за заборы,

      там тротуары залиты дождями,

      где-то там я, забытый по пьяни.

***

      Он век твердил: любовь – больная,

      он знал лишь что любовь – игра,

      ведь раньше он, в воротах рая,

      отказом был задет сполна.

      Но очень рядом жило Небо,

      с кристально чистым блеском взгляда,

      и рядом с ней крепчало тело,

      восторг сменял гоненья ада.

      Тогда же он не бросил грусти

      и в ясный день забыл про слезы,

      он был из тех, кто бросил кости,

      на кон поставив свои грёзы.

      А Небо долго гнало тучи,

      и раз, и два стреляя громом,

      но для него свой дождь могучий,

      оно решило вылить ромом.

      Теперь он иней на ресницах

      сгоняет жаркою рукою

      и пишет, пишет на страницах

      в тетради, что зовут любовью.

***

      Не будет вверху жизни по-лучше,

      а с запахом серы вечно тюрьма,

      где смог от угля яростно душит -

      на небе нет места давно для меня.

      Тяжелые тучи не будут родными,

      холодное солнце вновь станет чужим,

      когда-то давно нам всем говорили,

      что только с земли и тянется дым.

***

      Я ищу тебя на загородных трассах,

      пробегая в сутки сотни городов.

      Знаю, что мне тебя искать опасно,

      но реки же выходят из песчаных берегов.

***

      Найти в холодной глуши

      избушку, что в ветках застряла,

      вылезти там, где даже гроши,

      замен не дадут одеялу.

      Деревья тогда, шумом своим,

      ум