Зеленый луч №5 (4) 2021. Коллектив авторов

укачивал сомнения,

      убаюкивал печаль.

      На любое дуновение

      сквозняка он отвечал

      тихим стуком, воспарением.

      По привычке вековой

      он летал, летал над временем

      как бессменный часовой.

      Что отпущено, то прожито

      и осталось между строк.

      Сторожил он наше прошлое,

      ни минутки не сберег.

* * *

      Под веками во тьме бездонной

      спрятался мой сон.

      Пошит по новой выкройке.

      Невиданный фасон.

      Края его оборваны

      и полы разошлись.

      Ветра, влетая стаями

      в проемы длинных шлиц,

      то всхлипнут легким трепетом,

      то шепотом вздохнут

      о том, что сну отмерено

      лишь несколько минут.

* * *

      Бегут по спицам петли.

      Носок растет на спицах.

      До вечера успеть ли?

      С узора бы не сбиться…

      Изнаночная, дальше

      накид и лицевая.

      Запутавшись, я даже

      к утру не успеваю.

      А что случится, если

      к зиме я не успею?

      Останусь в этом кресле,

      старея постепенно,

      твои упреки слушать,

      стяжать свои обиды,

      осознавать, что лучше

      здесь вовсе и не быть мне…

      Клубок под ноги брошу,

      уйду за ним куда-то,

      легко оставив в прошлом

      любовь с открытой датой.

* * *

      Прости, что не смогла тебя простить.

      Я вышиваю синие кресты

      на белом ситце.

      Никто не скажет, что узор красив.

      Никто не сядет рядышком, спросив:

      «Тебе не спится?»

      Никто-никто в звенящей тишине

      отныне нежно не прошепчет мне:

      «Как ты прекрасна!

      Ну, хочешь, поцелую, обниму?»

      И мне уже не надо никому

      кивать согласно.

* * *

      Памяти Е. Тернового

      Всё на ниточке висит –

      старый дом и куст сирени.

      Из моих стихотворений

      вид на запад, где весны

      только-только след простыл,

      наступает в лужу лето,

      где проходит без билета

      время с именем простым

      (будто это только часть

      слова, будь то век ли, год ли,

      или час – да что угодно…).

      Может быть, пришел твой час

      уходить в последний путь

      прочь от дома, от сирени…

      От моих стихотворений

      лишь на запад повернуть…

* * *

      Памяти Т. Саловой-Ивановой

      Мы попали в октябрь

      как в быструю мутную воду.

      Нас уносит течением прочь

      от последнего лета.

      Светом солнечных зайчиков,

      в спешке просыпанных где-то,

      золотится вдали

      ускользающий край небосвода.

      Мы не взяли с собою на память

      ни света, ни тени.

      Мы не взяли с собою в дорогу

      ни сна, ни покоя.

      Всё гадаем, а есть ли слова

      за последней строкою,

      И