Белая птица. Странник

– город слез, но, не веря слезам,

      Златую главу преклонив к образам,

      Жжет свечи Георгию и небесам,

      И знает – добро победит!

      И чистой душой та девчонка ждала

      От грозного города каплю тепла,

      И верила в счастье, и просто жила

      Неся свой наивный свет.

      С надеждой большой на удачу в пути

      Не думала, что ей придется пройти,

      И ветер попутный пыталась найти,

      Как многие в их двадцать лет.

* * *

      Сразу удача была ей ниспослана:

      Работать попала в оркестр Утесова.

      И там поняла, что все роли уж розданы —

      К чему закрывать глаза?

      Забыв концертмейстерство, словно табу,

      Все делала так, будто знала судьбу.

      В подзорную ли увидала трубу

      Те алые паруса?

      Но ждать их не стала и кинулась вплавь,

      Недолго решая, где сон и где явь.

      Характер такой, что попробуй, заставь

      Поверить в слова твои.

      Она и сейчас верит только в совет

      Того мудреца, уж которого нет:

      «Не слушай советов чужих, человек,

      Законы судьбы – свои!».

* * *

      Таков был эпиграф в романе «Москва».

      Рубила с плеча. А права, не права —

      Нам время сказало. И эти слова

      С тех пор повторяет вновь.

      Жила и живет на пределе, неистово.

      Любила и любит лишь сердцем. И пристально

      В любви ищет силу, спасенье и истину,

      А в истине видит любовь.

* * *

      А первой главой ее книги в столице

      Стал «Факел» (полжизни до «Императрицы»),

      ВИА, известный лишь единицам —

      Тем людям, кто в нем и играл.

      Играли порой все то, что придется,

      Что любят, не любят, что не продается,

      И вряд ли ценителей много найдется,

      Кто это всерьез понимал.

      Гастрольные туры в глубинки России

      Не столь романтичны, комфортны, красивы,

      И нужно иметь не дюжие силы,

      Источник ища в миражах.

      Смотрела, терпела, в лишениях училась —

      Вот так героиня моя закалилась.

      И это, как водится, ей пригодилось

      В дальнейших крутых виражах.

      И после концерта в краю незнакомом

      Автобус гастрольный был крышей, был домом.

      И пусть уступал он богатым хоромам,

      Но лучше его не найти.

      Свернувшись клубком, как котенок замерзший,

      Она, засыпая, все грела ладоши.

      А ветер осенний ей пел о хорошем,

      Что быть должно впереди.

      Но ветер-обманщик не все рассказал.

      Усталый шофер надавил тормоза.

      Она, потянувшись, открыла глаза,

      В них город гастрольный возник.

      «Здесь будет наш следующий концерт?» —

      Спросила с улыбкой она на лице.

      И сразу подумала о певце,

      Что выступит после них.

      – А что? Говорят, он успешен, красив.

      Ну чем, в самом деле, тебе не жених?

      Хотя, кто мы, в общем, для важных таких?