Ваня. Макс Вальтер

дела минимальны, нужно к семи утра у проходной быть. Так что ограничился я лишь тем, что комбикорм кипятком залил, а уж мать сама остальное доделает.

      Первый автобус выходит в шесть часов ровно, следующий уже в семь, а для меня это поздновато. Августовские ночи тёплые, но сегодня к утру туман с полей вышел и ожидать Серёгу на его тарантасе было немного неуютно. Но я парень молодой, крепкий, а туман – это так, пустяки.

      Наконец, в белой дымке показались фары и знакомый хруст коробки. Двери услужливо распахнулись, и я поднялся в полупустой автобус.

      – Ты куда это в такую рань? – поинтересовался водитель, отсчитав сдачу.

      – В командировку вот направили, в Москву еду, – охотно ответил я.

      – То-то я смотрю, ты вчера посреди дня траву перед домом косил, – кивнул сам себе Серёга. – Я ещё подумал: ты, не ты? А чего там в Москве-то этой?

      – Да кто их начальников разберёт, – махнул я рукой, – сказали: «Езжай, там всё объяснят». Может, трактор новый купить решились – не знаю, в общем.

      – Трактор – это хорошо, – согласился водитель. – Вот бы и мне шеф новый автобус взял, достала эта развалина. Через день уже ломаться начал, представляешь?

      – А что тут представлять, – пожал я плечами, – всё и так понятно. Сколько можно так кататься, без капитального ремонта.

      – Во-во, – вздохнул тот и замолчал, задумался о чём-то своём.

      А я так и сидел вполоборота, и смотрел, как впереди из тумана выпрыгивает дорожное полотно. Переживаний не было никаких, скорее, наоборот, настроение приподнято, хочется поскорее до столицы добраться. Я ведь там никогда не был, хоть и живу всего в трёх ста километрах. Да всё некогда: дела, дом, работа.

      У проходной уже стоял микроавтобус, который, собственно, и должен был доставить меня в Москву. Но вот кого я совсем не ожидал возле него увидеть, так это механика, Илью Иваныча.

      – Ну что, Вань, готов? – заботливо спросил он меня и как-то придирчиво осмотрел со всех сторон, – Ну давай, сынок, ни пуха.

      – К чёрту, – отмахнулся я, в очередной раз пожал лапу Иваныча и забрался в салон.

      Водитель наш заводской, Степаныч, поприветствовав меня, прикурил сигарету и, хлопнув дверью, вывел машину со стоянки. Мужик он хороший, но ворчун. Вечно всё ему не так. Вот только это тогда, когда он в гараже сидит. Стоит ему сесть за «баранку», как настроение тут же меняется в лучшую сторону и он готов всю дорогу анекдоты травить. Любит он свою работу, ему дай волю, так он круглосуточно ехать будет.

      Под его непрекращающийся трёп я задремал, только Степанычу и до этого дела нет, знай, языком молотит.

      Проснулся я оттого, что машина сделала остановку. Закрутил головой, пытаясь понять: где мы сейчас находимся? А мы уже были почти в Москве.

      – Остался один поворот, – сказал Степаныч, заметив, что я уже не сплю, – Сейчас светофор переключится и мы уже на МКАДе, считай, что приехали.

      Но для Москвы «приехали», как оказалось, ещё около сорока минут плутаний по улицам. И как он ориентируется здесь, без навигатора? Вот что значит «старая школа», наверняка