Ревность и Секс. Сборник секс-рассказов. Марк Довлатов

ну их в жопу, этих телок. Без них спокойней.

      – Ага, так ты с Белкой поцапался.

      – Та нет. Расстались мирно. Без увечий.

      – Так я тебе и поверил.

      – Ну чесслово. Пиратское. Все путем.

      – Ну ладно, твое дело. А ты куда сам-то?

      – Поживу в «Лесных озерах» пару дней, а там посмотрим. Только ты, блин, никому ни гу-гу!

      – Да я что, я могила.

      – Ну бывай, до связи.

      – Держись там.

      – Ладно.

      Михаил выехал из города, ветер приятно обдувал разгоряченное лицо в открытое окно, Rammstein разгонял тучи на душе. До «Лесных озер» он доехал минут за сорок, заполнил бланк, взял ключ, заказал на вечер кучу бутербродов и отправился в коттедж. Домик действительно стоял в самой глубине территории, за ним виднелся сруб небольшой баньки. Он вошел, огляделся, бросил сумку и отправился в душ. Вода была горячей, уставшее тело расслаблялось, он растерся полотенцем, забрался на кровать и решил почитать, нашел в планшете «Песнь Ахилла» Мадлен Миллер, во, в самый раз, расслабился, глаза его сами закрылись, и он заснул.

      Снились ему кони, запряженные в боевые колесницы, дико скачущие с пеной на удилах, звон бронзовых мечей и дальнее зарево пожара. Солнце садилось за стены крепости, тело его все ныло, пот струился по груди, кожаные ремни сандалий сдавливали икры, вожжи натерли ладони. У колесницы не было рессор, она подпрыгивала на ухабах, сзади раздавался стук. Он оглянулся – тело его врага было привязано за ноги к днищу, голова в медном шлеме болталась и колотилась о камни; мрачное удовлетворение заполняло его душу.

      Михаил расплющил глаза: напротив него в кресле сидела Белка, засунув ладони под ляжки, по лицу ее текли слезы, она смотрела прямо на него. Он глянул в окно – уже почти стемнело.

      – Ты как тут оказалась.

      – Приехала.

      – Тимка разболтал?

      – Нет. Обзвонила все отели.

      – Есть хочешь?

      – Миша. Мы правда расстались?

      – Правда.

      – Ну я не хочу.

      – Да ерунда. Перемелется – мука будет. Езжай домой.

      – Ну прости меня, дуру набитую!

      – За что? За что тебя простить, деточка?

      – Нууу… за все.

      – За твою вчерашнюю радость от чата? За это не нужно просить прощения. Это возникает в тебе и живет независимо от тебя. Ты даже и не виновата. Так оно и происходит в жизни: появляется росток нового цветка, пробивается через асфальт и тянется к солнцу, а ты радуешься ему, потому что любишь цветы и думаешь, что пусть их будет у тебя много, пусть они все, такие разные, цветут в твоем саду, а ты будешь порхать от одного к другому как бабочка и слизывать со всех нектар.

      – Мишка. Дай мне свой нектар. Давай я у тебя отсосу.

      – Как-то совсем нет желания. Прости. Найдешь себе кого другого. По сети.

      – Ну я не хочу другого! Я хочу тебя!

      – Ну вот нету меня. Уплыл за море с ахейцами. А ты совсем не Пенелопа. Твой Парис тебя ждет. Покопайся в своих аккаунтах, да и начинай веселиться.

      – Да нет у меня никого, клянусь тебе! Это все чтобы время убить на работе и перед девчонками похвастаться. Я никогда себе ничего такого не позволяла.

      – Может,