Колыбельная для слов. Елизавета Давыдовна Полеес

жал.

      Пощади,

                  мой единственный в мире.

      Перед смертью любви –

                               уезжай!

      БУМАЖНЫЙ КОРАБЛИК

                  1

      И пила я

      три по сорок дней подряд

      скорпионовых клешней

      горчайший яд.

      Напилась.

      Не отравилась.

      Видно, сил

      Мне хватило…

      Или Бог меня простил?

                  2

      И станет всё ненужным и неважным:

      И трепет рук, и синий дым очей.

      И поплывёт корабль любви бумажный

      К чужим морям,

                  забыв родной ручей.

      Там будет всё совсем не так, как прежде:

      Вода прозрачней и теплее ночь…

      Но если вновь твоя вернётся нежность,

      Я не сумею ей ничем помочь…

      * * *

      Был дом живой. Теперь молчит,

      Хоть тени мечутся в ночи

      По дому в угол из угла.

      Но всюду пепел и зола.

      И тишину не одолеть.

      Она сильней, чем жизнь и смерть.

      И тают души – две свечи…

      Не жертвы мы, а палачи.

      * * *

      Бытом бита – не убита.

      Неубитая – живу.

      Ночь в снопы вязала жито,

      Серп забросив в синеву.

      Звёзд колючие иголки

      Пляшут так – бросает в дрожь.

      В страхе спрятался под ёлкой

      Со своей ежихой ёж.

      Но не хочет жизни тихой

      Обнажённый сердца нерв.

      И подмигивает лихо

      В чёрном небе жёлтый серп.

      Что свершилось – то свершилось.

      Плакать – поздно. Надо – сметь,

      Чтобы голову кружила

      Звёзд начищенная медь,

      Чтобы Путь искрился Млечный,

      Словно молодость сама,

      Чтобы длилась бесконечно

      Песнь, сводящая с ума…

      БЫТЬ ЖЕНЩИНОЙ

      Быть женщиной – и, значит, быть актрисой,

      В любой момент идти на компромиссы,

      Играть – и страстно, и самозабвенно.

      И жить в плену.

      И воспарить над пленом.

      Игрушкой быть и игроком – всё вместе.

      Задорно врать и много сеять лести…

      Иначе –

      ей не выжить в битвах грозных…

      Такая вот, увы, у жизни проза…

             * * *

      Впиваю, впиваю все боли и соли земли.

      Кого-то встречаю, кого-то теряю вдали.

      В кого-то влюбляюсь, чтоб после навеки забыть.

      То вдруг обретаю, то рву путеводную нить.

      То смысл открываю, то снова не знаю – он в чём?

      Но кто-то незримый стоит и стоит за плечом,

      Упрямо заводит пружину и гири разводит в часах.

      И дни продолжаются – и набирают размах.

      И снова тревожат и трогают сердце моё

      Все радости-беды, и горечь, и грусть, и враньё.

      Я в жизнь пробираюсь сквозь тернии – в узкую щель,

      Чтоб снова любить…

                  Но зачем?

                              И какая в том цель?

      В ПЛЕНУ

      В