Искренность. Илья Пономарев

не пришлют

      Ни письма,

      Ни фотографии,

      Ведь всё что

      Помнишь обо мне

      Тупая порнография.

      А буду писать стихи,

      Не относя их

      В типографию,

      Писать стихи,

      Истории в которых

      – Мы среди звездных

      Плеяд холодных

      Поем тирады тем

      Планетам,

      Что не завели на себе

      Жизнь,

      Которым суждено

      Лишь только быть.

      Мы они или

      Мы всё же живые?

      Пожалуйста,

      Скажи, что мы не такие.

      Я согреваюсь во льдах,

      Но давай забудем

      Обо всём

      И отправимся

      В путешествие

      В книги…

      Ведь ты это так

      Любила,

      Говорила,

      Что на страницах,

      Есть история

      Про нас,

      Как мы улетаем

      На журавлях

      В страну чудес,

      Где никогда

      Не узнаем

      Что такое боль,

      Где никогда

      Не узнаем

      Что такое боль…

      И я понял,

      К чему это

      И о чем.

      Это был твой

      Самый страшный

      Сон,

      Дай бог, чтоб

      Не вещий.

      Ибо боюсь,

      Что ты улетишь

      Одна,

      Но лучше соври,

      Лучше соври,

      Что это история

      Написана

      Никогда не была.

      Но это всего лишь

      Фантазия

      Твоего глупого сна,

      Ведь не хочется

      Верить, что эта

      История про нас,

      Не хочется верить,

      Что эта история

      Про нас…

      Знаешь, оставь

      Меня во льдах

      Не приходи…

      Нет останься,

      Мне холодно

      Без тебя,

      Это волны

      Подо льдом,

      То и дело

      Поют лишь

      Про тебя,

      Поют о том,

      Как журавли,

      Взмахивая

      Крыльями,

      Улетают

      В никуда…

      Останься со мной…

      Комната

      Страшно и одиноко мне,

      Чувствую себя брошенным

      В самой тёмной комнате

      Полной тьмы и холода,

      Мне хуже заключённого,

      Звуком родного шёпота

      Спаси меня от голода.

      Милая, я лишился голоса

      Криком души о помощи,

      Я здесь так беспомощен,

      Зачем ты меня бросила

      В самой тёмной комнате

      В ней безумно холодно,

      Своим криком о помощи

      Я лишился голоса.

      Смерть кормит голодом,

      Ответь хотя бы шёпотом,

      Что спасёшь из пропасти.

      Цепью прикован

      Иль гвоздями

      К стене к которой

      Холодом,

      Ты прислонилась

      Холодом.

      Не мучай себя

      Слезами,

      Скажи, что тебе

      Всё равно…

      Письмо