Свободное падение. Марина Столбунская

про вечер понедельника.

      – Тогда мы уже знаем время убийства, – радостно заключила Стася. – Если сегодня среда, труп уже немного несвежий. – Поморщилась она.

      – Получается, клиентка у тебя слилась, – усмехнулся Вова.

      Илья задумался, как будто в первый раз это до него дошло.

      – Ну да, получается, слилась, – он покачал головой.

      – Там уже строители работали?

      – Работали. Теперь все приостановится.

      – Будем наследников ждать, – заметила Ольга. – Дети-то у нее были? Не слышали?

      – Нет, детей нет. Дом делали только для нее. Не знаю даже, кто теперь будет владельцем. И что с проектом делать? – сокрушался Илья.

      – Это уже не твоя забота, Виталина будет разруливать, – успокоила его как самая опытная Ольга.

      – А у тебя такие случаи бывали?

      – С убийствами нет, а замороженные проекты, конечно, были.

      – И что?

      – Не парься. Сейчас бесполезно гадать. Найдется наследник, Виталина с ним поговорит и там уж как получится.

      – Жаль ее, и детей не было, – посочувствовала убитой Стася. – А сколько ей было лет? Выглядела всегда отлично.

      Илья задумался.

      – Она на нашу Вику была похожа, – Виктория обожгла его гневным взглядом, а ему это сравнение понравилось, заулыбался. – Ей было под полтинник, но выглядела на тридцать. Прямо как Вика, роскошная. А ты, Вик, все давно хотел спросить, почему в актрисы не подалась с твоей-то внешностью?

      Она не удостоила его ответом, все знали, что задавать такие вопросы не следует, и замолчали, только Илья смотрел ей прямо в глаза. Телефонный звонок разрядил ситуацию, и работники студии разошлись по своим столам. Виктория села в рабочее кресло, включила компьютер, пока загружался, глянула в окно, найдя в нем все тот же густо падающий мокрый снег, пригубила кофе. В голове всплыло:

      Сколь бы ты не супил бровь —

      Повторяю вновь и вновь:

      Индивид имеет право

      На свободную любовь!

      Она пробежалась по клавиатуре, набирая пароль, но воспоминания уже было не остановить.

      Это было в конце ноября 1987 года, когда Вика училась в восьмом классе. Прозвенел звонок с последнего урока. Математичка продиктовала домашнее задание и попрощалась с ребятами, они принялись шумно и быстро сворачивать портфели в предвкушении свободы.

      – Ребят, тормозите! – вылетел на середину класса комсорг Стас, высокий, приятного вида подросток.

      – Ну чего еще?! – послышались недовольные голоса одноклассников.

      – Один маленький вопрос. Важно.

      С показной неохотой подростки снова расселись по партам, а некоторые взобрались верхом, ведь обстановка была уже неформальной. Вика не знала, что стало со Стасом после школы, но была уверена, что он добился в жизни успеха, ведь у него еще со школьной скамьи были задатки лидера и хорошего организатора. Одноклассники уважали его как комсорга, с ним они всегда больше всех собирали макулатуры и металлолома, выигрывали агитбригады, «А ну-ка, мальчики» и «А ну-ка, девочки», были