Irremediablemente Roto. Melissa F. Miller

mañana por la noche? ¿En honor a Ellen? —preguntó.

      Clarissa casi podía oírla repasar su agenda mental de viajes compartidos, entrenamientos de fútbol, cenas, deberes y baños.

      Finalmente, Martine dijo: “Claro, pero hagámoslo tarde. ¿Tal vez a las nueve y media? Si no ayudo a los niños con los deberes y preparo los almuerzos antes de irme, tendré que hacerlo cuando vuelva. Tanner se agobia mucho”.

      —Claro, a las nueve y media es genial. ¿El bar del William Penn? Había sido su lugar de encuentro, cuando eran tres chicas solteras con toda una vida de glamour y emoción por delante.

      —¿Dónde más?

      10

       Miércoles

      Sasha se despertó con dolor de cabeza, la boca llena de cabellos y la cama vacía.

      Desde detrás de la puerta cerrada del cuarto de baño, oyó el ruido de la ducha. Se sentó y la habitación empezó a dar vueltas. Volvió a apoyar la cabeza en la almohada como si su cráneo fuera de cristal soplado y repasó la noche anterior.

      Después del bombazo de Connelly, habían compartido una cena sin alegría y luego habían decidido ir a tomar una copa. Empezaron en un bar de martinis de moda, se detuvieron en una taberna de barrio, bajaron por la cadena alimenticia hasta llegar a un bar de mala muerte frecuentado por borrachos empedernidos y veinteañeros que buscaban estirar el dinero de la bebida, y terminaron la noche en el Mardi Gras, un refugio para los bebedores que habían sido expulsados de otros establecimientos y para los menores de edad que intentaban hacer pasar identificaciones falsas. Su bebida estrella era una versión infernal de un destornillador, en la que el camarero exprimía el jugo de media naranja en un vaso de vodka.

      El Mardi Gras. No es de extrañar que la cabeza le martilleara.

      Respiró lentamente tres veces y se obligó a salir de la cama. Se dirigió a la cocina, subiendo lentamente las escaleras desde el desván, y se apoyó en la pared cuando llegó al final.

      Se sirvió una taza de café fuerte, agradecida por haberse acordado de preparar la cafetera y encender el temporizador la noche anterior, y consideró sus opciones.

      Eran casi las seis. Miró por la ventana. El sol aún no había salido, pero la luz temprana, gris y suave, entraba a raudales. No llovía. Podía seguir su rutina: ponerse las zapatillas de correr y trotar hasta la clase de Krav Maga, y luego tratar de rechazar los golpes de castigo mientras la resaca la atacaba por dentro. No sonaba atractivo. O bien podía tomar un poco más de café, mordisquear una tostada seca y tratar de recuperar sus piernas.

      La ducha se cerró. Se imaginó a Connelly rodeándose la cintura con una toalla y peinándose el cabello negro con los dedos. A continuación, dejaría correr el agua caliente en el lavabo y comenzaría su ritual diario de afeitado. Un ritual que se trasladaría a D.C.

      Dejó la taza de café y buscó sus zapatillas para correr.

      Volvió de su clase sintiéndose casi humana y encontró la taza de café usada de Connelly sosteniendo una nota en su isla de cocina de vidrio reciclado.

      Espero que te sientas mejor que yo. Estaba pensando en preparar Pho esta noche... Te quiero, LC

      A pesar de sus respectivos apellidos irlandeses, Sasha era medio rusa y Connelly medio vietnamita. Aunque ella no había podido convencerle de la sopa de remolacha, él la había enganchado a la sopa vietnamita de fideos con carne.

      Después de haber pasado ocho años comiendo en su escritorio de la oficina, Sasha no tenía la costumbre de comprar alimentos o preparar comidas. Connelly había abordado ese papel con entusiasmo. Ahora se marchaba. Tal vez finalmente tendría que aprender a cocinar.

      Se sirvió un vaso de agua helada y lo bebió con avidez. Sabía que rehidratarse la ayudaría a despejar los restos de su dolor de cabeza. Pero no estaba segura de qué hacer con el nudo que se le hacía en la garganta cada vez que pensaba en la marcha de Connelly.

      Su teléfono móvil vibró en la encimera. Comprobó la pantalla, curiosa por saber quién llamaría tan temprano. Volmer.

      —Hola, Will, —dijo, poniendo su vaso en el lavavajillas.

      —Sasha, siento molestarte tan temprano. La voz de Will era grave.

      —No hay problema, pero me temo que aún no he tomado una decisión sobre el caso de Greg.

      La noche anterior había planeado comentarle la idea a Connelly durante la cena, pero, a la luz de sus noticias, no había llegado a hacerlo. Aunque no era abogado, era una de las personas más reflexivas y analíticas que conocía, y ella valoraba su opinión.

      Will se aclaró la garganta. —Realmente odio presionarte, Sasha...

      —Entonces no lo hagas.

      Dudó, pero continuó donde lo había dejado: “Debo hacerlo. Los derechos constitucionales del Sr. Lang están en juego. Cuanto más tiempo pase sin abogado, menos tiempo tendrá para preparar una defensa sólida”.

      —No han pasado ni veinticuatro horas, —dijo ella. Sintió que la irritación la acosaba.

      —Lo sé. Lo siento, Sasha. He recibido instrucciones de obtener una respuesta ahora.

      Will sonaba realmente arrepentido. Estaba segura de que alguien más arriba en la cadena alimentaria de Prescott le estaba obligando a presionarla para que respondiera, pero no importaba. Ella se enfureció.

      Abrió la boca, con la intención de decirle a Will que Prescott & Talbott podía encontrar a otra persona que hiciera su trabajo.

      En cambio, se oyó a sí misma decir: “Si voy a representar al señor Lang, tenemos que aclarar qué papel tendrá el bufete en esa defensa. Una pista: se limitará a extender los cheques”.

      —Por supuesto, por supuesto. La respuesta de Will fue rápida y tranquilizadora.

      —No te ofendas, Will, pero me gustaría oírlo de alguien con autoridad para decirlo, —dijo Sasha.

      Will suspiró y luego dijo: “Si te consigo una reunión con el Comité de Administración, ¿puedes venir hoy?”

      Sasha recorrió mentalmente su calendario. —Estoy libre hasta la hora de comer. El resto de la tarde está bloqueado.

      Bloqueado para que pudiera pasar algún tiempo procesando el hecho de que Connelly probablemente se iba.

      —Haré que suceda, —prometió—.

      11

      Will estaba de pie en medio de la oficina de Cinco, tratando de no mirar el cuadro del trasero de una mujer desnuda que colgaba sobre el sofá de cuero blanco donde se sentaba Cinco. El cuadro, al igual que el resto de la decoración del despacho de Cinco, levantaba cejas. También suscitó un largo rumor entre los socios principales de que la secretaria de Cinco había sido la modelo.

      Will dudaba de que fuera cierto; era el tipo de cotilleo salaz que los abogados aprovechaban para aliviar el tedio de sus días de trabajo. Sin embargo, tenía que admitir que nunca había mirado a Caroline de la misma manera después de escuchar el rumor.

      Se aclaró la garganta y la mente y esperó a que Cinco hablara. Supuso que Cinco no le había ofrecido un asiento como forma de hacer notar su descontento. Se puso en contacto con el patrón de cuadrados entrelazados que había bajo sus pies.

      Cinco finalmente habló. —Estoy decepcionado, Will. Creí que John te había inculcado lo importante que era que Sasha asumiera la defensa de Greg Lang.

      —Lo hizo, en efecto.

      Porter le había dejado muy claro a Will que tenía que conseguir que Sasha aceptara. Will