El Vagabundo. Alessio Chiadini Beuri

fue suficiente para que su instinto le hiciera levantar el pie. Un momento más y ya no podría patear a nadie. El Chevrolet verde, que se había alejado tanto como él del desastre de la carretera, le había perdido a él y al Ford por los pelos.

      Guancescavate se clavó de lado, bloqueando lo que podría haber sido una vía de escape para Mason. A través de la ventanilla trasera del Chevy, Stone vio que se movía para salir, así que colocó el embellecedor y saltó del capó del Ford.

      Tiró su cigarrillo. Los dos se enfrentaron con un duro gruñido en medio de la conmoción. El tipo le recordaba a un perro grande: las mejillas caídas de su cara flaca, las profundas arrugas, los grandes ojos tristes, la larga nariz torcida. El traje gris caía sobre él, como si estuviera vestido por una percha vieja. El largo impermeable le hacía parecer un cadáver. Guancescavate le superaba en más de medio palmo. Sus manos no eran las de un enano hambriento, eran fuertes.

      En cuanto vio mejor la cara de su atacante y respiró su aliento con olor a ajo, Mason Stone supo a quién se enfrentaba: un italoamericano llamado Frankie D'angelo, soldado de la familia Colombo, a las órdenes directas de Dominick Petrillo, hombre de honor de la mafia neoyorquina.

      «¿Qué te pasa, amigo?», optó por atacar Mason. Ese tono tuvo el impacto de una bofetada: los ojos amarillos de Frankie se abrieron de par en par y sus labios revelaron unos dientes largos y torcidos. Maldiciendo en voz alta, dio una palmada en el pecho de Mason. Estaban demasiado cerca para que pudiera meter la mano en su abrigo y sacar su pistola como quisiera. Tuvo que retroceder al menos un paso, lo suficiente para que Stone se abalanzara sobre él.

      «¿Sabes a quién te enfrentas?», gruñó Frankie D'Angelo.

      «¿A un mal conductor?»

      «¿Ves este coche?», preguntó el mafioso, señalando el Chevy que le había echado.

      «Te he estado observando desde que intentaste empujarme hacia un dolor de cabeza del tamaño de un camión».

      «Ese es el coche personal del señor Profaci. Mira lo que has hecho».

      «Si le importaba tanto, no debería habérselo confiado a semejantes primates».

      «¿Qué?»

      «¿Qué, he hablado demasiado rápido? Un relincho para el sí, dos para el no».

      «No parece que te importe mucho la vida, payaso».

      «Me gusta mantenerme ligero». Mason le dedicó una sonrisa sardónica, casi una invitación a responder. Pero Frankie D'Angelo no era ese tipo de hombre: era un ejecutor, brazos, no necesitaba habilidades dialécticas. «Entonces, ¿no hay nada brillante que decir? ¿Quieres volver al coche e intentarlo de nuevo?», le presionó de nuevo.

      Mason sintió que lo levantaban del suelo; Frankie lo había agarrado por la chaqueta. La facilidad con la que lo había conseguido confirmaba que era todo músculo debajo de esa palandrana de ropa. Pero Mason también era bastante macizo y no se dejó llevar como una marioneta: rápidamente, la fuerte mano pasó por los brazos de Frankie y se cerró alrededor de su cuello. Tensó los músculos, haciendo más difícil el hundimiento en la carótida. Bajo sus dedos, el latido de su corazón. Frankie apretó los dientes y Mason aumentó la presión.

      «¿Terminaste de flexionar?», preguntó Mason con los dientes apretados.

      D'Angelo aflojó el agarre de las solapas de su chaqueta y Mason volvió a apoyarse firmemente en sus piernas.

      «Te vas a arrepentir», susurró Frankie sin aliento, lleno de rabia.

      «¿Me estás amenazando, imbécil?» Mason le empujó contra el Chevy después de hacerle dar media vuelta. «¿Te dejo ir o quieres bailar un poco más?»

      «Será mejor que acabes conmigo ahora».

      «Estoy muy tentado». Mason soltó a Frankie D'Angelo. En su cuello, las huellas dactilares se volvían moradas. «Pero tú no vales mi tiempo, señor».

      Antes de irse, Mason le dirigió una larga mirada. Decidió que no iba a correr ningún riesgo dándole la espalda. Frankie D'Angelo era un mafioso sanguinario, pero no iba a matar a un pobre tipo delante de decenas de personas y con ayuda en camino. Ni siquiera era su territorio: era el de los Lucchese. Si hubieran estado en Staten Island, Mason Stone no habría tenido mejor final que el de salir a la superficie una semana después en la red de algún barco pesquero. Un soldado, aún no afiliado, que matara a un policía, o uno que lo hubiera sido, no habría encontrado lugar en ninguna familia italoamericana. Todavía podría haberse abierto camino en las bandas de irlandeses o del gueto judío, pero en ellas no había honor. Y no habría durado mucho.

      «¡Ríete ahora mientras puedas! Te lo quitaremos todo», replicó Frankie, ajustándose el traje.

      «¡Déjame darte un adelanto!» Stone no se giró para buscar su cara, pero su puño siguió encontrando la punta de su barbilla.