Механический вальс. Алексей Макаров

захотелось про любовь —

      О ней почти забыл.

      Мне маг налил в бокал глазурь,

      И пена на стекле.

      А я увидел пляску бурь

      И бунт на корабле.

      – Горячая – глотками пей,

      Эффект не будет ждать.

      И я представил себя с Ней,

      Но не хотелось спать.

      – Глаз не сомкнуть, что за нектар? —

      Я мага упрекнул.

      – Не действует твой сон-отвар,

      Меня ты обманул!

      – За спину, парень, посмотри:

      Мой сон не будет впрок.

      Я посмотрел – Она стоит:

      Стройней не сыщешь ног…

      – Привет! Узнала. И ты тут?

      Чудесный сон купить?

      А может, сократить маршрут

      И снова полюбить?

      Я подошел, Ее обнял —

      Жизнь снами не заменишь!

      Маг, хитро щурясь, мне сказал:

      – Поймешь еще, оценишь.

      Так сколько до сожженья чувств?

      Так сколько до сожженья чувств —

      Минута или год?

      Какое из людских искусств

      От ран любви спасет?

      Какое лезвие острей

      На лоскуты порежет?

      Какое даст забыть о ней

      Иль вспоминать пореже?

      Все жжет невидимым огнем,

      Пульсирует внутри

      И ночью, и светлейшим днем.

      Когда же прогорит?

      Так сколько до сожженья чувств

      Не шелковых касаний?

      Какое из людских искусств

      Избавит от страданий?

      Пальцы щекочут бедро

      Пальцы щекочут бедро —

      Бархатна кожа, нежна.

      Жар пожирает нутро.

      Свет выключает страна.

      Вилы чужие в спине —

      Чувства и боль вперемешку.

      Сколько тонуть в вине,

      Не замечая насмешек?

      Где-то себя перегнуть,

      Стать усмиряющей палкой?

      Не полюбить, уснуть?

      Но почему-то всех жалко.

      Только в ответ не жалеют:

      Древо трясут грушевое,

      Но постоянно болеют

      Души цены грошовой!

      Надо закрыть глаза

      И в тишине помолиться.

      Кто это все сказал?

      Или кому это снится?

      Механический вальс

      Механический вальс на оглохшем от скрипа полу.

      Осторожно касаясь растянутых солнцем теней,

      Кружит пара, в пластинку вонзает иглу

      Граммофон, искажая мелодию розовых дней.

      Он ее обнимает, но руки не греет тепло.

      И почти не моргают глаза голубого стекла,

      Повторив в сотый раз, как же с нею ему повезло,

      Бессердечная кукла по кругу опять повела.

      Вечерами так хочется душу кому-то излить,

      Но слова в пустоту каждый проклятый час.

      Своя в доме Звезда не гарантия счастливо жить:

      Превращается все в бытовой механический вальс.

      Часть 3. Постельные тона

      Уста порока

      Как же сладки уста

      Бутонов на Древе Порока.

      Забыли и не зовут

      Ткани